You're the color of my blood

La forteresse sombre

Bonjour à tous,

comme promis, le second chapitre de la fic. Merci pour vos premiers retours enthousiastes et j'espère que ça vous plaira.

Merci à Nouchette et Myriam pour leurs yeux de Lyn.

Et sinon, une petite annonce toute personnelle. Ce week-end à Paris, se tient la Ycon (Yaoi Yuri Con pour les intimes), le salon des homoromances. Je serai sur place les deux jours sur le stand de Mix Editions pour signer mes deux bouquins. Si le cœur vous en dit, vous pouvez passer me faire un coucou. Demandez Cha, je serai dans le coin ;)

Bisous à tous et bonne lecture.

Stiles mit plusieurs jours à reprendre pleinement conscience. Il ne se souvint jamais du reste du trajet effectué à dos de griffon. C'était à peine si quelques bribes lui revenaient, des gestes, des mots, la sensation rugueuse d'un tissu de jute dont on l'enveloppait comme un vulgaire sac de grain, des odeurs de bouillon clair et de plantes médicinales. On lui avait fait boire et manger des choses. Certaines délicieuses, d'autres infectes. Ces dernières revenaient le plus souvent, mais il n'avait pas la force de se débattre.

Il se souvint également avoir déliré, appelé Scott et son père. Mais personne n'était venu. Les voix et les visages flous demeuraient inconnus. Prisonnier de la fièvre, les cauchemars se succédaient tandis qu'il s'imaginait assailli par des hordes de griffons enragés. Eux aussi, il cherchait à les repousser, mais ces ombres s'évanouissaient toujours. Le plus souvent dans ce déluge de nouvelles teintes – les couleurs – qu'il avait entrevues avant de sombrer.

Pourtant, il recouvra petit à petit ses forces et sa lucidité. Et quand il fut en mesure de rouvrir les yeux assez longtemps pour faire le point, il se trouva nez à nez avec la frimousse curieuse d'une petite fille. Stiles la détailla, déboussolé, et nota ses vêtements. Une combinaison de tissu grossier, typique des domestiques servant à l'intérieur des Forteresses.

_Ma maman, elle dit que tu es malade, mais que tu vas pas mourir. Dis, tu vas pas mourir ?

La voix de l'enfant sonnait haut perchée. Un peu nasillarde. Stiles grimaça et se redressa, la tête aussi lourde qu'une courge.

_Bah, pas aujourd'hui visiblement. Enfin je te redirai ça demain. Ou le jour d'après... Dis, tu sais où je suis ?

La gamine secoua la tête avant de porter son pouce à sa bouche, le suçotant. À ce moment, une femme entre deux âges entra dans la pièce, chargée d'un plateau sur lequel un bol de bouillon fumait.

_Aly, file de là, houspilla-t-elle la gosse.

Stiles regarda la nouvelle arrivante poser le plateau à côté de la paillasse qui lui servait de lit. Il fronça les sourcils quand elle fit mine de s'esquiver sans même lui jeter un coup d'œil, la fillette sur ses talons.

_Madame ! l'interpella-t-il en se redressant.

Elle sursauta et jeta un regard inquiet à la porte, mais se tourna néanmoins vers Stiles, les sourcils froncés

_Tais-toi, le gronda-t-elle. S'ils nous entendent parler, nous serons battus. Moi, en tout cas...

_Qui ça « ils » ? Les lycans ?

Elle hocha la tête et quitta la pièce sans demander son reste. La lourde porte claqua derrière elle et Stiles comprit qu'il était plus ou moins prisonnier de ce réduit dont il était le seul occupant. Une pièce misérable, minuscule, des murs à la chaux écaillée, pas de fenêtre et quelques tissus usagés en guise de matelas.