Quiero sacar de dentro mi propia amargura sentir que el aire me cura, ser solo otra página más de el poeta que rompe las hojas de su cuaderno como forma de su locura. Quiero ver llegar al Sol y besarse junto a la Luna para ver como el firmamento se concentra en su hermosura, ser artífice de mágicas tramas y no dramáticas, ser un ciego que mira hacia el pasado con nostalgia.
Solo necesito aire en mis pulmones y tinta en mis bolígrafos para poder volar al Sol y caer como hizo Ícaro. Quiero despertar mañana y que siga siendo ayer, pensar que soy invencible en esta falsa ingravidez.
Tan sólo pido aire para seguir con el pincel dando forma a la vida, mi retrato más perfecto y a la vez el más cruel.
