Добро пожаловать в Портсайд

Пятница

Ут­ро чет­верга вы­далось прох­ладным. Сту­деный ве­тер про­бирал де­вуш­ку, сто­яв­шую на обо­чине до­роги, до са­мых кос­тей, и она, что­бы хоть как-то сог­реть­ся, пе­ри­оди­чес­ки под­пры­гива­ла на мес­те и тер­ла ла­дони друг о дру­га. В оче­ред­ной раз раз­мяв но­ги, она взгля­нула на ча­сы и шум­но вы­дох­ну­ла. Он слег­ка за­паз­ды­вал, а сей­час каж­дая ми­нута бы­ла на сче­ту, и лю­бая за­дер­жка мог­ла стать ро­ковой. Ро­ковой для не­го, а не для нее.

Вдруг в ту­мане зас­ве­тились два оран­же­вых «гла­за», и вско­ре пе­ред де­вуш­кой по­каза­лась ма­шина. Под­держан­ный вы­горев­ший фор­дик с об­лу­пив­шей­ся око­ло ра­мы крас­кой. Его она уз­на­ла сра­зу же и по­тому, схва­тив рюк­за­чок, сто­яв­ший ря­дом с ней, тут же бро­силась к ав­то.

– Из­ви­ни, что зас­та­вил ждать, – бы­ло пер­вым, что она ус­лы­шала, как толь­ко за ней зак­ры­лась дверь. – Выш­ла неп­редви­ден­ная си­ту­ация с зав­тра­ком.

Де­вуш­ка с ин­те­ресом взгля­нула на сво­его со­бесед­ни­ка и улыб­ну­лась.

– И что же слу­чилось?

– Я его сжег, – от­ве­тил он. – Так, что, на­де­юсь, ты не бу­дешь про­тив, ес­ли по до­роге мы ос­та­новим­ся где-ни­будь на пе­рекус.

Под­твер­див, что она не воз­ра­жа­ет, де­вуш­ка прик­ры­ла гла­за и, заб­ро­сив ве­щи на­зад, от­ки­нулась на си­денье. Им пред­сто­ит по­ез­дка до Нью-Й­ор­ка, где прой­дет еже­год­ный фо­рум, а по­тому не по­меша­ет нем­но­го выс­пать­ся, ведь, что­бы ус­петь до­ехать из Пор­тсай­да в Нью-Й­орк, им приш­лось встать ни свет ни за­ря. Дви­гатель за­рычал, од­на­ко поч­ти сра­зу же заг­лох. Ма­шина, ед­ва стар­то­вав, сно­ва ос­та­нови­лась.

– Что-то не так? – бес­по­кой­но спро­сила она, на­де­ясь, что се­год­ня экс­трен­ных неп­редви­ден­ных си­ту­аций боль­ше не слу­чит­ся.

– Да нет, все окей. Прос­то не ту пе­реда­чу пос­та­вил, – от­ве­тили ей. И вправ­ду, со вто­рой по­пыт­ки они смог­ли на­конец-то дви­нуть­ся в путь. Де­вуш­ка сно­ва об­ло­коти­лась на спин­ку и оза­бочен­но пос­мотре­ла на во­дите­ля.

– Ди­его, у те­бя все в по­ряд­ке? Го­тов к фо­руму?

В са­лоне ав­то­моби­ля во­цари­лась ти­шина, на­руша­емая лишь за­выва­ни­ем вет­ра и шур­ша­ни­ем ко­лес. Воп­рос по­пал в са­мую точ­ку. Нет, все не в по­ряд­ке, по­тому что он вро­де бы как го­тов, но не чувс­тву­ет се­бя та­ковым. Ему объ­яс­ни­ли, че­го сто­ит ждать на фо­руме, к че­му нуж­но про­явить вни­мание, рас­ска­зали о су­ти про­ек­та Тер­не­ра, ко­торый ему при­дет­ся за­щищать, но при всем при этом мог ли он ска­зать, что го­тов? От­нюдь, ведь нель­зя быть стоп­ро­цен­тно го­товым ко все­му и сра­зу. И вот эти ос­тавши­еся про­цен­ты как раз та­ки и пу­гали.