La Chasse est ouverte {Dramione}

Chapitre 7 : La vengeance est un plat qui se mange froid.

Bonne lecture !

Le froid qui s'était mis à lui mordre la peau des bras et des jambes la sortit de son état de semi-conscience. Ses yeux désormais ouverts découvrirent, à travers un plafond troué par les mites, un ciel éclairé par la pleine lune, et sa tête posée contre le bois du chariot oscillait légèrement de droite à gauche au gré des roues sur le gravillon.

Aussi glaciale qu'était la nuit, Hermione resta immobile, sans chercher à se réchauffer en dépit de la couverture qui se trouvait à ses pieds. Non, elle ne bougea pas. Parce que les évènements venaient de ressurgir dans son esprit aussi brusquement qu'une bourrasque hivernale, frigorifiant ses membres qui risquaient de se briser au moindre clignement de paupières.

Elena était morte. Pour la sauver, elle, Hermione Granger.

La charrette ralentit pour finalement s'arrêter. Hermione ne vit pas où elle se trouvait, comme elle entendit à peine Drago ouvrir les portes.

Ce dernier, qui s'attendait à ce qu'elle soit encore inconsciente, fut surprit de la trouver en train d'observer le plafond avec les yeux d'un mort.

- Granger ? appela-t-il dans un murmure.

Comme il s'y attendait, elle ne broncha pas d'un centimètre, et Drago dut se résoudre à la faire descendre lui-même. C'est donc avec grande précaution et une douceur qu'il ne se soupçonnait pas d'avoir que le Serpentard enveloppa le corps de la jeune femme avec la couverture, avant de la soulever tout entière. Tel un pantin sans vie, cette dernière se laissa transporter jusqu'à l'intérieur de la chaumière dont l'atmosphère ne lui parut plus aussi chaleureuse qu'avant.

Drago l'allongea délicatement sur le canapé. Il remarqua qu'elle tenait une fiole dans le creux de sa main, mais ne s'y attarda pas. Complètement emmitouflée dans la couverture, il s'inquiéta soudain de savoir s'il elle respirait toujours, et dégagea l'étoffe de laine de son visage.

- Granger ? appela-t-il de nouveau.

Sans prendre la peine de tourner les yeux vers lui, ni même de bouger les lèvres, elle laissa les mots couler paresseusement le long de ses lèvres entrouvertes :

- Je l'ai tuée...

Drago soupira. Il ne s'était pas attendu à un autre raisonnement venant de sa part. Quelque chose lui disait qu'il était vain d'essayer de lui retirer cette idée de la tête maintenant, et qu'elle avait surtout besoin de repos. Mais, alors qu'il s'apprêtait à lui conseiller de dormir, Hermione vira vivement sur le côté et déversa son mal-être nauséabond sur les chaussures de Drago qui ne vit malheureusement rien arriver.

- Désolée, hoqueta Hermione.

Il aurait aimé la rassurer avec un bienveillant « c'est pas grave », mais les mots pourtant pensés n'atteignirent même pas sa gorge. Tout simplement répugnant. Qu'aurait dit son père s'il l'avait trouvé dans une situation aussi humiliante ?

- Je vais te chercher un verre d'eau, maugréa-t-il à la place.

Il lui ramena également un vieux seau trouvé au fond du placard, au cas où elle aurait de nouveau envie d'exprimer toute sa gratitude. Il pointa ensuite sa baguette sur ses chaussures :

- Récurvite.

Puis fit de même pour le sol.

- Tu ne connaitrais pas un sortilège pour enlever l'odeur, aussi ? se plaignit-il.

Mais il remarqua seulement qu'elle avait les yeux fermés et respirait paisiblement, signe qu'elle s'était endormie. Étrangement, il s'en trouva soulagé ; elle n'était plus en train de souffrir. Le sommeil écartait au loin la douleur, et si les joues de la Gryffondor n'avaient pas été trempées de larmes, il aurait presque pu l'imaginer heureuse.