me estoy acostumbrando a esto
de decir toda la verdad,
y es un peligro.
la primera vez
que escuché versos tuyos:
en un italiano
lleno de exaltación y furia
-en boca de un comunista, sí,
los idealistas siempre fueron
mis favoritos-,
la forma en que sometías
las palabras!: no
había reglas,
y esa violencia
esa violencia te desbordaba.
(conozco la
misma violencia:
aquella de cuando las palabras
no son suficientes,
y uno quiere explotar o desaparecer.)
la primera vez que vi
tu rostro: me recordó a mí mismo
-el ceño fruncido-,
sospeché que eras de los míos.
(conozco la
misma coraza.)
después, cuando leí a o'hara,
no podía creer
semejantes sentimientos.
pero era cuestión de tiempo.
lo dijiste vos mismo
-tal era el personaje-,
pero te creo:
tu alma era enorme.
(y sin embargo
el mundo fue demasiado.)
te suicidaste. a veces siento
que es parte del contrato,
del deber del poeta.
(camarada, tal vez tengas que prestarme
tu nota suicida
para cuando llegue mi momento.)
es mi deber honrar
a mis poetas-ancestros.
es arrogante
querer,
creer que puedo hacerlo.
pero te extraño,
te extraño, y estás muerto.
---
[N/A]
En el Día Mundial de la Poesía - 22/3/17
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TOSKA
Poetrypoemario de 2017 ✰✰✰ "Si lo desean comeré carne hasta ponerme rabioso -y, como el cielo, mudaré de tonos-; si lo desean seré impecablemente tierno. No un hombre, ¡sino una nube en pantalones!" (Vladimir Maiakovski)
