Soy un escritor con la mano rota;
El corazón hecho pedazos;
Su sueño destrozados;
Y la vida hecha un desastre.Fui soñador;
Soñé con conocer el mundo;
Soñé con hablar mil lenguas;
Mientras que hoy sueño con sobrevivir.Fui amante;
De esos enamorados de la vida;
Amaba los misterios, pero más las respuestas;
Hoy solamente sé decir que amé vivir.Fui honesto;
No hice copia en el examen;
No mentí cuando me convenía;
Pero a mí la esperanza si me mintió.Tengo la mano con la que escribo rota;
Postrada en un rincón junto a los sueños que alguna vez quise cumplir;
Pienso en las noches que sobreviví;
Esas mismas que escribiendo logre superar.Hoy no sé escribir;
Pero no es por mi mano rota;
Es porque ya no tengo un sueño que cumplir.Una vez más, estoy escribiendo por escribir;
Porque la inercia de la vida es mi única razón para sobrevivir;
Siento como mi mano palpita por el dolor;
Siento como mi alma se desborona al paso del reloj;
Siento como mi sueño se aleja cada vez de mi;
Siento como cada segundo se acerca el fin.Pero de esta también saldré;
Al menos eso me digo para dormir;
Me digo que seré grande;
Y que algún día el mundo habrá cambiado por mí;
Y ese día;
Cuando la gente se onorgullezca de mí;
Se arrepentirán todos los que me dijeron que yo no iba a servir.-SA
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Escritos De Madrugada De Un Alma Desnuda
PoesíaAsí como la vida nos golpea; Y nuestra mente no nos deja dormir; Así es como aprendemos a vivir; Y cada día logramos sobrevivir.