LA HIJA DE GREY (ONE)

-17-

El mínimo movimiento realizado provoca que me punce la cabeza, duele como el demonio. Abro solamente un ojo, los rayos del sol de filtran por la ventana y me molesta. Vigilo mi entorno desde mi cómoda cama. Me levanto de un brinco y quedo sentada, los recuerdos de la noche anterior me golpean. Mi jodida cabeza, tengo el estómago muy revuelto. Me cercioro de estar en mi habitación, si, lo es. La fotografía de mi buró lo confirma.
Papá va a matarme.

— ¡Ay no! —Murmuro para mi mientras me sostengo la cabeza.

—Buenos días, Phoebe, ¿Qué tal te trata la mañana?

Me cubro la cara con una almohada. Phoebe no se encuentra aquí. Phoebe se fue. La retiro un poco para ver a papá, Christian Grey sentado en el sillón que ocupa lugar en mi habitación, tiene puesta la camisa y el pantalón del traje, se encuentra listo para ir al trabajo. Elevo mi mirada hacia él. Está jodidamente molesto.

—Apuesto a que estuvo divertida la noche, ¿No es así?

—Papá. —Intento encontrar una mínima idea que me ayude a salir de esta.

—Ibuprofeno y zumo, estarás bien con eso.

— ¿No vas a regañarme? —Le pregunto en voz baja.

—No, no. ¿Por qué haría eso, Phoebe? Si no has hecho nada malo, solamente te comportaste como alguien que en su jodida vida ha conocido el control y las reglas. ¿Regañarte? ¿Para qué? Ya te has emborrachado, tu castigo será una cruda mal curada. En vista de que no se abre la editorial en sábado, te quiero en casa Grey a las ocho.

Miro al reloj para observar con claridad que son las seis treinta.

—Papá. Estoy muriendo, necesito dormir.

—Eso no es mi asunto. A las ocho en punto, dime, ¿Al menos comiste anoche?

—Sí.

—Menos mal que la señorita tiene cabeza. —Dice con una sonrisa burlona. —Ay, Phoebe, ¿En qué demonios pensabas?

—Lo siento, ¿Si? —En mi estómago se hace todo un relajo y corro al baño para volver absolutamente nada, no tengo nada.

Las manos de mi padre sostienen mi cabello. Mientras escupo como loca, que asco.

—Desayuna y bebe las pastillas, hablaremos en la empresa.

—Papá, estoy a punto de morirme aquí mismo.

Su expresión se vuelve más cálida, sin embargo, sus labios se encurvan. 

—En el bar de la sala hay más vino, mi querida Phoebe. Ya sabes, a las ocho.

Se desliza a través de la habitación, hasta llegar al umbral de la puerta y mostrar nuevamente su sonrisa burlona. Mi papá se ha vuelto loco, bufo y nuevamente me acuesto, quiero dormir.

—Yo que tú, no haría eso. —Abro los ojos y Thed, que está apoyado en el umbral. —Vaya guarapetita hermanita. Deberías irte a dar un baño con agua fría para que se te pase el efecto.

—No estés jodiendo, Theodore. —Mascullo fastidiada. —O te arrancaré las bolas con un saca corchos.

—Que agresiva, hermanita. Toma ibuprofeno y báñate porque hueles mal. —Le muestro el dedo del medio. —Además de borracha, malcriada. —Dice en tono mordaz antes de irse.

Con toda la pereza que el mundo pudiese imaginar me levanto para ir al baño. Si en algo tiene razón el chico, es en que quedarme a dormir, es la peor idea que se me pudiese ocurrir. Mi vida culminaría conmigo bajo tierra, bueno, no tan drástico pero algo así sería.