Le fruit des insomnies

Burn Out

Smoke on the water des Deep Purple passait à la radio. Ingrid, seule à bord de son Range Rover, fonçait sans vraiment écouter, à une dizaine de kilomètres au dessus de la limitation. Plus par habitude que par besoin. La vie de cette quadragénaire accomplie était en effet loin d'être tranquille, se partageant entre les défilés de mode, les vernissages, les dîners mondains, les spectacles et autres concerts...
Ce qui ne lui laissait que guère de temps pour entretenir son mariage. Voilà certainement le prix à payer quant on est une femme du monde...
De toute façon, Ingrid n'avait aucun plaisir à retrouver son mari. Quant elle l'avait rencontré, il était un rêveur, un poète. L'âge l'avait changé en un triste businessman. Grande fumeuse devant l'éternel, Ingrid savait bien que son mariage était consumé et qu'elle en inhalait les dernières fumées.
Et pourtant, prisonnière de ce jeu de dupe, elle allait le retrouver pour s'enfermer avec lui dans leur grande maison normande comme chaque premier week-end du mois.
Ils iraient sur la côte pour observer le triste ciel de Novembre.
Ils iraient déguster un plateau d'huîtres, le soir tombé, dans un restaurant chic.
Mais ils n'auraient rien à se dire. Comme toujours.
Cette piteuse vie de couple... Ça n'était pas pour ça qu'Ingrid avait dit oui. Elle manquait d'air. Cruellement.
Ingrid s'arrêta sur une aire d'autoroute. Une pluie fine traversait un ciel censuré par un brouillard pénétrant.
Seuls quelques vieux lampadaires assuraient tristement l'intérim de l'astre solaire pendant cette nuit glaciale.
Subitement, Ingrid fondit en larmes. Il y a des moments comme cela où l'âme humaine perd le contrôle. Où le bouchon saute. Cela aurait pu arriver hier, cela aurait pu arriver demain. Mais c'était maintenant.