Ella era poesía, pero a él nunca le gustó la literatura.
Y allá, a lo lejos, la escritora admiraba con dolor como su amada creación sufría tal desprecio; entonces, con su borrador en mano y lágrimas brotando se le acercó, y susurró:
No eras el arte correcto.
[...]
La artista tomó su pincel y, secando sus lágrimas, su creación mejoró.
Ella ya no era poesía, ahora era arte; él, por fin la miró y en sus trazos se interesó, pero a ella ya no le importó.
Sí, ella era arte, expresaba sus sentimientos, sus colores no necesitaban de él, pues brillaba cuál sol de mediodía.
Él por fin lo entendió, la belleza no está en lo visual, sino en las palabras que el arte no tiene necesidad de explicar.
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El hogar de las metáforas
PoesíaMetáforas, frases y otras cosas para pasar el tiempo. 100% originales. #324 en Poesía 17/09/2017 #188 en Poesía 19/09/2017 #70 en Poesía 20/09/2017 #67 en Poesía 23/09/2017 #57 en Poesía 04/10/17 #39 en Poesía 25/11/2017 #33 en Poesía 30/11/2017
