12 Reglas Para La Vida: Un Antídoto para el Caos

REGLA 8 DECIR LA VERDAD O, POR LO MENOS, NO MENTIR

LA VERDAD EN LA TIERRA DE NO HOMBRE
Entrené para convertirme en psicóloga clínica en la Universidad McGill, en Montreal. Mientras  lo hacía, a veces me encontraba con mis compañeros de clase en los  terrenos del Hospital Douglas de Montreal, donde tuvimos nuestras  primeras experiencias directas con los enfermos mentales. Douglas ocupa acres de tierra y docenas de edificios. Muchos  están conectados por túneles subterráneos para proteger a los  trabajadores y pacientes de los interminables inviernos de Montreal. El hospital una vez albergó a cientos de pacientes internos a largo plazo. Esto  fue antes de las drogas antipsicóticas y los movimientos de  desinstitucionalización a gran escala de finales de los sesenta casi  cerraron los asilos residenciales, con frecuencia condenando a los  pacientes ahora "liberados" a una vida mucho más dura en las calles. A  principios de los años ochenta, cuando visité por primera vez los  terrenos, todos los residentes menos gravemente afligidos habían sido  dados de alta. Los que permanecieron eran personas extrañas, muy dañadas. Se agruparon alrededor de las máquinas expendedoras diseminadas por los túneles del hospital. Parecían como si hubieran sido fotografiados por Diane Arbus o pintados por Hieronymus Bosch.
Un día, mis compañeros de clase y yo estábamos haciendo cola. Estábamos  esperando nuevas instrucciones del psicólogo alemán, que estaba a la  altura y que dirigía el programa de entrenamiento clínico de Douglas. Un  paciente hospitalizado a largo plazo, frágil y vulnerable, se acercó a  una de las otras estudiantes, una joven protegida y conservadora. La paciente habló con ella de manera amistosa e infantil y le preguntó: "¿Por qué están todos aquí? ¿Qué estás haciendo? ¿Puedo  acompañarte? "Mi compañera de clase se volvió hacia mí y me preguntó  con incertidumbre:" ¿Qué debería decirle? ". Se sorprendió, al igual que  yo, al recibir esta solicitud de alguien tan aislado y herido. Ninguno de los dos quería decir nada que pudiera interpretarse como un rechazo o una reprimenda.
Habíamos ingresado temporalmente en una especie de tierra de nadie, en la que la sociedad no ofrece reglas ni pautas básicas. Éramos  nuevos estudiantes clínicos, no preparados para ser confrontados en el  terreno de un hospital psiquiátrico por un paciente esquizofrénico que  formulaba una pregunta ingenua y amistosa sobre la posibilidad de  pertenencia social. El intercambio natural de conversaciones entre personas atentos a las señales contextuales tampoco sucedía aquí. ¿Cuáles eran exactamente las reglas, en tal situación, fuera de los límites de la interacción social normal? ¿Cuáles fueron exactamente las opciones?
Solo había dos, por lo que pude conjeturar rápidamente. Podría contarle al paciente una historia diseñada para salvar la cara de todos, o podría responder con sinceridad. "Solo  podemos incluir a ocho personas en nuestro grupo", habría caído en la  primera categoría, como hubiera dicho, "Ahora mismo nos estamos yendo  del hospital". Ninguna de estas respuestas habría herido ningún  sentimiento, al menos en la superficie, y la presencia de las diferencias de estatus que nos separaban de ella no habría sido notada. Pero ninguna de las respuestas habría sido exactamente así. Entonces, yo tampoco ofrecí.
Le  dije al paciente de la manera más simple y directa posible que éramos  estudiantes nuevos, entrenamos para ser psicólogos y que ella no podía  unirse a nosotros por ese motivo. La  respuesta destacó la distinción entre su situación y la nuestra,  haciendo que la brecha entre nosotros sea mayor y más evidente. La respuesta fue más dura que una mentira blanca bien elaborada. Pero ya tenía una idea de que la falsedad, por bien intencionada que sea, puede producir consecuencias imprevistas. Parecía abatida y herida, pero solo por un momento. Entonces ella entendió, y todo estaba bien. Así era como era.
Había  tenido un extraño conjunto de experiencias unos años antes de  embarcarme en mi entrenamiento clínico.148 Me encontré sujeto a algunas  compulsiones más bien violentas (ninguna de ellas actuó), y desarrollé  la convicción, en consecuencia, de que realmente sabía muy poco acerca  de quién Yo era y lo que estaba haciendo. Entonces, comencé a prestar mucha más atención a lo que estaba haciendo y diciendo. La experiencia fue desconcertante, por decir lo menos. Pronto me dividí en dos partes: una que hablaba, y otra más desapegada, que prestaba atención y juzgaba. Pronto me di cuenta de que casi todo lo que dije no era cierto. Tenía motivos para decir estas cosas: quería ganar argumentos y ganar estatus e impresionar a la gente y obtener lo que quería. Estaba usando el lenguaje para doblar y retorcer al mundo y entregar lo que creía necesario. Pero yo era un falso Al darme cuenta de esto, comencé a practicar solo diciendo cosas a las que la voz interna no se opondría. Empecé a practicar decir la verdad o, al menos, no a mentir. Pronto aprendí que esa habilidad me resultó muy útil cuando no sabía qué hacer. ¿Qué deberías hacer cuando no sabes qué hacer? Di la verdad. Entonces, eso es lo que hice mi primer día en el Hospital Douglas.