50 оттенков свободы. От лица Кристиана

1.

Я ле­жу в шез­лонге в ком­па­нии кни­ги, пред­ре­ка­ющей кру­шение за­пад­ной бан­ков­ской сис­те­мы. Лу­чи сол­нца па­да­ют на стра­ницы, ос­лепляя текст. От­ры­ва­юсь от чте­ния и пе­рево­жу взгляд на го­лубое, как гла­за Анас­тей­ши, не­бо. По­рази­тель­но, да­же оно на­поми­на­ет мне о мисс Стил, с не­дав­них пор – мис­сис Грей. Кто бы мог по­думать, сколь­ко лет я хо­жу к Флин­ну, пе­реп­ро­бовал все ме­тоды в пси­хоте­рапии и ни­чего не по­мог­ло, а эта жен­щи­на смог­ла из­ме­нить ме­ня. Бла­года­ря ей я из­ба­вил­ся от ноч­ных кош­ма­ров, глав­но­го стра­ха – при­кос­но­вений. Она слов­но та­лис­ман в мо­ей жиз­ни, мой ан­гел. По­каза­ла путь к спа­сению, вы­вела из веч­ной ть­мы и мра­ка, от­ве­ла к сол­нцу. Я смог по-дру­гому взгля­нуть на мир, выр­вать­ся из оков Эле­ны, ко­торых рань­ше не за­мечал, или же от­ка­зывал­ся за­мечать. Но сей­час я по­нял глав­ное – мне нра­вит­ся но­вый об­раз жиз­ни, к ста­рому я боль­ше не со­бира­юсь воз­вра­щать­ся, раз­ве что иног­да, ис­клю­читель­но ра­ди на­шего сов­мес­тно­го удо­воль­ствия. Так, со­берись Грей, по­ра бы на­пом­нить о се­бе.

Мисс Эк­тон хо­рошо пос­та­ралась, бе­лое би­кини иде­аль­но смот­рится на мо­ей же­не. Но сей­час ей луч­ше прик­рыть­ся от по­луден­но­го сол­нца, ес­ли брать во вни­мание то, что она ус­ну­ла. Под­хо­жу к Ане и спо­кой­ным го­лосом шеп­чу на ухо:

— Ты сго­ришь. 
— Толь­ко от те­бя. - Она от­кры­ва­ет свои прек­расные гла­за, смот­рит на ме­ня с улыб­кой. Я ус­ме­ха­юсь в от­вет. По­ка Анас­тей­ша со­бира­ет­ся до­бавить что-то еще, я лов­ким дви­жени­ем пе­ред­ви­гаю шез­лонг в тень. 

— Дер­жи­тесь по­даль­ше от сре­дизем­но­мор­ско­го сол­нца, мис­сис Грей.
— Вы та­кой аль­тру­ист, мис­тер Грей. Спа­сибо. — Она сно­ва ку­са­ет гу­бу. Ох, за это я с удо­воль­стви­ем бы трах­нул ее здесь и сей­час, но ус­тра­ивать секс-шоу с учас­ти­ем мой же­ны на гла­зах пос­то­рон­них лю­дей же­лания нет.
— Не за что, мис­сис Грей. И я вов­се не аль­тру­ист. Ес­ли вы сго­рите, я не смо­гу до вас дот­ро­нуть­ся. Но, по­лагаю, вы и са­ми это зна­ете, а, сле­дова­тель­но, сме­етесь на­до мной.
— Не­уже­ли? — Ана смот­рит на ме­ня боль­ши­ми гла­зами, с ви­дом не­вин­но­го ре­бен­ка. От это­го мне хо­чет­ся рас­сме­ять­ся. 
— Да-да, имен­но это вы и де­ла­ете. При­чем час­то. И это лишь од­на из тех мно­гочис­ленных ме­лочей, ко­торые мне так в вас нра­вят­ся. — Нак­ло­ня­юсь к Ане, чувс­твую зна­комое при­тяже­ние. На­ши язы­ки пе­реп­ле­та­ют­ся в страс­тном пла­мен­ном тан­це. Ос­во­бож­даю свои же­лания: ку­саю ее ниж­нюю гу­бу. 
— А я-то рас­счи­тыва­ла, что ты нат­решь мне спи­ну лось­оном для за­гара. – Анас­тей­ша пы­та­ет­ся изоб­ра­зить оби­ду, чес­тно го­воря, по­лучат­ся у нее пло­хо.
— Мис­сис Грей, это гряз­ная ра­бота, но… от та­кого пред­ло­жения от­ка­зать­ся не­воз­можно. Сядь­те. – От пред­вку­шения про­цес­са мой го­лос ста­новит­ся хрип­лым, тя­жело сдер­жи­вать свои сек­су­аль­ные же­лания ря­дом с их ис­точни­ком.