Il est dans son lit, seul, les draps ne recouvrant que sa jambe et ses hanches, il a froid mais ne remonte pas les draps. Il veut sentir cette sensation, cette sensation qu'il a déjà depuis des mois, cette sensation d'être différent et de ne pas plaire.
Une larme coule sur sa joue, une larme froide comme le reste de son corps et le monde qui l'entoure. Ses poignets le brûle mais il saisit cette douleur pour ne plus penser à autre chose.
Il est comme ça tu sais. Il souri et aide les gens, il se soucie plus de la santé des autres que de la sienne. Il ne mange plus et ne dors plus. Il est comme ça, il est mystérieux et se renferme car son sourire en coin qui fait craquer les filles cache du sang et des larmes chaque soir.
Il ne dit pas qu'il est malheureux et il ne le pense même pas. Son esprit est bloqué il ne rêve plus.
Il avance d'un pas traînant ne sachant plus la cause de sa peine tout en sachant qu'en sortant il aurait des envies de meurtres.
Il est comme ça, derrière ses fossettes, un couteau dans la main il en veut au monde entier. Regarde ses yeux. Trop d'émotions en même temps et pourtant un vide intersidéral, un néant complet, noir comme son âme.
Ne lui en veut pas il ne se connaît pas.
Ne m'en voulez pas...
