La première chose que le garçon a vu chez N, c'était la grande croix rouge sur sa main. Pas faite au stylo. À en juger par la profondeur et les irrégularités, il aurait plutôt parié sur une paire de ciseaux de classe.
Elle était devant lui au déjeuner. Il l'a regardée attraper un plateau, passer sa carte (c'est là qu'il avait pu lire son prénom, mais pas son nom de famille ni sa classe), sans quitter le dos de sa main des yeux. Ensuite, alors qu'ils marchaient côte à côte sans se connaître, en ne prenant tous deux ni dessert ni entrée, il regarda sa propre main. Il avait la même marque, enfin presque. Une cicatrice en Y d'environ cinq centimètres, calqué sur l'arborescence de ses veines.
Un autre adolescent aurait pu y voir un quelconque hasard, voire, avec un petit peu d'imagination, une appartenance à un club de sorcellerie ou autre baratin du genre.
Mais le garçon a su regarder au-delà, ou plutôt en-dessous de la manche qui s'était soulevée alors que l'autre a tendu la main pour prendre l'assiette principale réglementaire. D'autres traits sur son bras et son poignet...
Il s'apprêtait à lui demander si elle comptait manger avec quelqu'un, bien décidé à l'aider. Mais c'est avec étonnement qu'il la vit déposer directement son plateau près de la plonge et sortir de la cantine. Une petite silhouette noire, gilet ample noir (il faut bien une certaine longueur de manches pour cacher la souffrance d'une adolescente), T-shirt noir, pantalon noir, sac à dos noir, monture de lunettes noire. Sans être d'un gothique marquant, tout cela était bien sombre.
Dépité, le garçon s'assit seul à une table. Tout le monde mangeait à l'extérieur, il était l'un des deux pelés trois tondus à être demi-pensionnaires en Terminale. Et la table des garçons qui faisait des pyramides de mûres ne le tentait qu'à moitié.
Tout en se forçant à manger le pourtant goûtu plat de spaghettis bolognaise, il pensa à cette N. Bien sûr, elle lui rappelait lui-même il y a à peine un an, peut-être six mois de cela. Prostré dans un monde invisible et immuable. Tous les soirs ou presque, se brûler la peau et les ailes avec ce qu'il appelait la comète d'argent, les picotements dans la douche, la douleur quand quelqu'un lui prenait le bras, et toujours, toujours, se cacher. Il était au-dessus de cela, maintenant. Enfin, l'était-il...? Oubliait-il déjà la nuit de dimanche, ponctuée de la(r)mes ? La vérité, c'est que la quiétude nocturne de sa chambre et la mélasse noire dans son esprit lui manquaient. Là-haut, au moins, il faisait chaud.
Le garçon frissonna sous la climatisation trop forte de la cantine. Il se dépêcha de finir la moitié de son assiette et sortit de cette cantine dont l'odeur le dégoûtait.
