les mots défilent devant ses yeux verts, absorbant l'histoire. les pages se tournent, lentement mais avec la promesse d'un récit harmonieux.
mahalia laisse la dernière page entre ses doigts, en suspens. son cœur tambourine tandis que ses pensées la mettent dans tout ses états.
elle ferme le livre, soupire et ferme les yeux. chamboulée, elle n'ose plus les rouvrir. elle laisse ses mains parcourir une dernière fois les pages, sentant le papier sous la pulpe de ses doigts, appréciant le contact d'une histoire écrite d'une plume qu'elle rêve d'avoir.
ses paupières se lèvent et ses pupilles se posent sur un tableau, au fond du mur. le café où elle se tient a le mérite de la faire voyager chaque fois qu'elle pousse les portes et que l'ambiance chaleureuse la submerge. la toile accroche toute son attention. les couleurs ternes se mélangent, se retrouvent pour mieux se séparer, s'assemblent en harmonie.
elle ferme une nouvelle fois les yeux, attristée.
quand pourra-t-elle repeindre comme si sa santé en dépendait ? comme si le temps ne comptait plus ? comme si l'inspiration qui coulait en elle permettait d'alimenter son cœur ?
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ɪɴsᴘɪʀᴀᴛɪᴏɴ
Lãng mạnles pinceaux, les toiles et les chevalets sont l'échappatoire de mahalia. jusqu'à la mort de son frère. puis tout semble s'arrêter : elle n'aime plus peindre. mais que faire, quand ce qui faisait battre notre coeur ne le laisse dorénavant que de mar...
