les pieds nus sur le carrelage gelé de sa salle de bain, mahalia observe son reflet. ses yeux verts reflètent le vide de son âme, comme si elle n'était plus qu'une coquille. sa passion pour les pinceaux et les toiles lui glisse des mains.
soudain, l'interphone sonne. elle sursaute, mais se détend et actionne l'interrupteur pour ouvrir à son visiteur.
deux minutes plus tard, c'est la porte de l'appartement qui s'ouvre, pour laisser ses cheveux bruns et son regard sombre s'introduient dans la grande pièce.
comme d'habitude, il lui lance un sourire à faire tomber chaque humain présent sur cette terre et va directement s'assoir sur le banc en dessous de la fenêtre, posant au passage une toile vierge fraîchement achetée sur la table.
mahalia apprécie ce geste et lui lance un timide "merci".
puis le silence s'installe, comme à chaque fois. elle avait l'habitude, maintenant. il ne parlait jamais. il ne répondait que par des hochements de tête, des haussements d'épaules, des froncements de sourcils ou des sourires charmeurs.
elle s'était acclimatée à sa présence silencieuse, comme lui s'était habitué à l'observer déambuler dans l'appartement, l'esprit embrouillé.
mahalia n'arrivait toujours pas à peindre.
néanmoins, elle sentait que depuis qu'il était là, quelque chose en elle avait changé. elle ne saurait dire quoi ; elle le sentait, c'était tout.
et au plus profond de son être, elle savait que pour rien au monde elle ne voudrai changer cela.
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ɪɴsᴘɪʀᴀᴛɪᴏɴ
عاطفيةles pinceaux, les toiles et les chevalets sont l'échappatoire de mahalia. jusqu'à la mort de son frère. puis tout semble s'arrêter : elle n'aime plus peindre. mais que faire, quand ce qui faisait battre notre coeur ne le laisse dorénavant que de mar...
