Бесполезная Иммунная. Часть первая

День седьмой. Банан с зоофилом в зеркале заднего вида и "Стоит или не стоит?"

Прос­ну­лась я с тем са­мым чувс­твом по­доз­ри­тель­нос­ти, ког­да ка­жет­ся, что-то, что бы­ло вче­ра, на са­мом де­ле те­бе прис­ни­лось, и не сов­сем по­нят­но, прав­да это или нет. Но ед­ва я зев­ну­ла, как тут же мне в рот по­пали кон­цы ко­рот­ких во­лос и я за­каш­ля­лась. Черт! Не­уже­ли я и вправ­ду их подс­триг­ла? Под ка­ким нар­ко­тиком я бы­ла, что сде­лала это?! Ужас ка­кой!

Ле­вую бул­ку мо­ей пя­той точ­ки вдруг что-то уко­лоло и я вско­чила с кро­вати, об­ма­терив ут­ро, Ди­му, се­бя и весь бе­лый и чер­ный свет. Ока­залось, что я не­лов­ко по­вер­ну­лась и ос­трый ко­нец ам­пу­лы вон­зился мне в ко­жу. Про­верив фла­кон на свет, — нар­ко­тик ос­тался нар­ко­тиком и ни­куда не ис­чез, все так же бул­ты­ха­ясь, — я быс­тро стя­нула с се­бя фут­болку и на­дела коф­ту, на­кинув на го­лову ка­пюшон. «Мо­жет, хоть это нем­но­го скро­ет это чер­то­во пят­но», — по­дума­лось мне, ког­да я пос­мотре­ла на пус­тую кро­вать. Ско­рее все­го, этот мер­зкий псих уже сва­лил ку­да-ни­будь в бар, или же в га­раж, про­верить го­тов­ность ма­шины. Да, се­год­ня мы едем в Лес­ной, на­до бы как сле­ду­ет соб­рать рюк­зак, что­бы по­том не но­сит­ся ту­да-сю­да, ког­да бу­дем отъ­ез­жать.

Я раз­ло­жила все ве­щи по спе­ци­аль­ным кар­машкам, спер­ла из ван­ной хо­зяй­ствен­ное мы­ло, по­тому что что-что, а вот та­кую вещь я нав­ряд ли где-то най­ду в бли­жай­шее вре­мя. Рюк­зак был до­воль­но тя­желым, но я же при­вык­шая, со шко­лы тас­каю ку­чу учеб­ни­ков, а там еще смен­ная обувь и физ­куль­ту­ра. И сов­сем не­важ­но, что уже все шко­лы ми­ра от­ка­зались от тя­желых учеб­ни­ков и за­мени­ли на прос­тень­кие, но ку­да ме­нее тя­желые план­ше­ты, это же ве­ликая Рос­сия! Она всег­да на шаг по­за... хм, впе­реди. Всег­да.

Ки­нув сум­ку к две­ри, я дос­та­ла плас­тмас­со­вую рас­ческу и по­пыта­лась рас­че­сать став­шие ди­ко не­пос­лушны­ми во­лосы. Про­мучив­шись где-то ми­нут с пять, я все же ре­шила боль­ше ни­ког­да и ни за что на све­те не от­ре­зать се­бе во­лосы да­же под стра­хом смер­тной каз­ни и за­пуль­ну­ла средс­тво для на­веде­ния кра­соты в плас­ти­ковое вед­ро, но не по­пала. За­то я вы­пол­ни­ла свое дав­нее же­лание: сна­ряд по­пал пря­мо в лоб во­шед­ше­му Дмит­рию, сно­ва за­бин­то­ван­но­му под му­мию.

— Твою мать! — за­орал псих, хва­та­ясь за ушиб­ленную го­лову. — За что?!

Я ре­шила вос­поль­зо­вать­ся си­ту­аци­ей и, хмык­нув, от­ве­тила: