8 120 СЛОВ

КЕЙКО

Снежные хлопья бесшумно парят, словно лепестки яблоневого цвета, опадающие поздней весной. Но до цветения яблонь здесь еще далеко, ведь на дворе началась только третья неделя февраля. Я опять приехала в этот странный город, который даже успела полюбить.

Сначала Минск мне был чужд и непонятен: здесь продавцы в магазине разговаривают по телефону, не обращая внимания на покупателей, дворники вечно ругаются, а люди на улицах никогда не улыбаются. Но потом это сумрачное угрюмое впечатление, сложившееся в первые недели, развеялось, словно утренний туман под жаркими солнечными лучами, когда я лучше узнала этот город и его жителей.

Люди на улице здесь не улыбаются только потому, что в их культуре так не принято. Белорусы – люди добрые. Простые прохожие всегда стараются помочь. Если я растерянно озиралась на незнакомой улице или на перроне метро в поиске указателя, всегда появлялся человек: старушка, молодой человек, женщина, или маленький мальчик, готовый хоть чем-нибудь помочь. Этим белорусы похожи на нас.

Сейчас мне не вериться, что я не хотела сюда ехать. Единственное, что меня волновало – поступление в старшую школу Хорикоси, ведь я точно знала, что хочу стать актрисой. Но о Хорикоси пришлось забыть. Когда по делам бизнеса папе пришлось поехать в Минск, он сказал, что берет меня с собой.

Отец однажды был в Минске – в 1991 году. Хотя он сам мне не ничего рассказывал о той поездке, мама пересказывала мне его истории о том, как папа и его коллеги приехали в Минск на конференцию архитекторов. Как-то раз их повезли показать благоустройство поймы реки. Больше всего из той экскурсии отцу запомнилось, как он и его друзья-архитекторы переводили через реку Свислочь белокурого ребенка с огромными голубыми глазами. Отец рассказывал маме, что мальчик, которого любезно разрешила перевести через реку его мама, будто сошел со страниц книги сказок.

Я решила так: раз я еду в тот самый город, где папа когда-то вел за руку белокурого мальчика с голубыми глазами, я обязательно найду этого юношу. Воображение рисовало мне высокого, как все европейцы, парня с длинными волосами цвета пшеницы и огромными глазами цвета весеннего неба, но это были лишь фантазии. Как говорила мне моя одноклассница Минори, у славян цвет волос с возрастом меняется, становясь темнее, поэтому белокурый ребенок давно уже не так светловолос, как в своём детстве.

Отыскать в большом городе незнакомого человека,которого никогда не видела – невозможно. Мальчика с голубыми глазами я так и ненашла.