O brasileiro Jon é o homem mais rico do mundo. Surpreendentemente é bilionário em ignorância e nasceu com o poder da sorte.
Por conta de um infortúnio, a máfia virá atrás dele para vingar um velho amigo.
Os únicos parceiros com que Jon poderá cont...
❝ A coragem é a raridade do homem, e por isso a covardia é seu manto mais sagrado. ❞
Duas horas após a apresentação acabar, Jon surgiu às pressas.
— Demorou, hein — debochou Beagle. — Normalmente você não se atrasa.
— Eu vi sua apresentação — ignorou Jon, retirando do bolso, um celular que abruptamente se transformou em uma espécie de tablet e projetou as imagens do discurso de Beagle. — Belas palavras, só esqueceu que nestas "estações espaciais" da UANAEA, habitam pessoas com um nível de pobreza extremo, que sequer foram trazidas a um Continente.
— Se recriei as minhas falas, é porque alguém fugiu do roteiro — retorquiu Beagle, cruzando os braços. — Jon, se quisesse mesmo se importar com essas pessoas, você mesmo teria ajudado elas.
— Tentei ajudá-las, você sabe, Beagle. E todas foram enviadas para a parte mais pobre de Nova York. Mesmo depois de abrir abrigos nos melhores locais, elas tinham algo em comum. Sempre respondiam a isso dizendo que a culpa de precisarem disso, era da tecnolgia, da El Patron, e se negavam a receber auxílio.
— Bom, não se esqueça de que seu público não se encaixa nos povos baixos. Você se comporta como eles, vive fugindo da modernidade e dos próprios benefícios que sua empresa criou, e por quê? — perguntou-o, os olhos pretos demonstrando insatisfação.
— São pessoas, pobres. Não deveriam ser conhecidos por "povos baixos". Você se parece mais com um pato do que com um humano, dado este fato, é aceitável que pense como a maioria — riu Jon, quebrando o clima de seriedade. — Não tenho tempo para discussões. Aconteceu algo grave e o fato de eu não estar sempre rodeado por tecnologia é que talvez, só talvez, ela não seja tão necessária.
— Comentários bem-vindos de um humano que mal conhece a sí mesmo e não admite essa trágica realidade — criticou Beagle em resposta. — E eu sou uma gaivota, seu merda!
— Com essa cara de Pato Donalds você não engana a ninguém — caçoou Jon. — Escute, tenho algo urgente a dizer, antes que fique retrucando "quaquaqua" para todo canto.
Beagle fez uma expressão de convencimento e soltou da mão uma miniatura de sofá no tapete. A miniatura tomou vida e virou um sofá de verdade no qual o homem-gaivota se sentou e falou: — Diga, "chefe".
— Se eu soubesse que águias eram tão rebeldes, teria mandado recriarem um cachorro para ser meu braço direito... — resmungou Greeves, o tablet voltando definitivamente a ser um celular que foi guardado no bolso. — Fui atacado pela máfia.
— Bom, é sério que a máfia quer assunto com o homem mais rico do mundo? — indagou Beagle com um tom cético seguido de risadinhas. — Suponho que essa pessoa deve ser bem poderosa para isso.
Greeves o encarou e abriu um sorriso torto. — Finalmente alguém que me entende.
Mas Beagle o olhou com uma cara que expressava "isso é sério?".
— É verdade — confirmou Jon, suspirando, enquanto observava um robô da Geração 2.0 aspirar o tapete com uma abertura da mão metálica. — Preciso que fique no controle por um tempo. Vou viajar para a lua assim que der. Acredito que eles não me seguirão para lá, pois, bem, os mafiosos que quase me mataram, utilizavam armas velhas e datadas do século 21.
— Você também faz isso, esses brinquedos são mais baratos do que um robô da Geração 1.0 — riu Beagle, apontando para o revolver escondido na cintura de Jon. — Estar no controle? Vou gostar. Se vai viajar para a lua, é porque tem um plano em mente, certo?
Os droids da Geração 1.0 são sempre um alvo de piadas por se tratarem da versão mais frágil e falha que a raça humana já produziu, eles são limitados a alguma função específica e geralmente tem falas repetidas. São o estereótipo de lata-velha, até por serem literalmente só de metal e terem tamanhos de máquinas.
— Particularmente, são bem mais estilosas que essas clasteres que atiram de um lado para o outro com aqueles feixes, que ardem para cacete! — retrucou Jon, andando até a entrada do salão, onde o céu mostrava resquícios de um entardecer. — Eu não vou fugir desta guerra. Apenas reconhecerei o inimigo e o matarei. Eles jamais serão perdoados por insultar Jon Greeves.
Beagle levantou-se do sofá e ele voltou a ser uma miniatura. Apertou a mão de Greeves e disse: — Se queria que eu me assegurasse de deixar tudo em ordem, conseguiu, vou garantir que não existam problemas nesta ausência.
— É temporário, mas se quiser sair por aí com um óculos escuro e uma imponência de patrão, vou permitir — alertou Greeves, indo até onde dois carros espaciais estavam estacionados, tinham um formato achatado e eram quase lisos por baixo, contando com "pés" para pouso e ambos possuiam espécies de rodas nas laterais da parte superior que pareciam ter "ventiladores" no centro, e espécies de turbinas nas costas.
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Jon enfiou o dedo anelar em uma cavidade que ficava próxima à porta do carro, e em reconhecimento a suas digitais, a porta do volante abriu e dobrou para o alto. Ele olhou para trás, onde Beagle estava, e anunciou, prestes a adentrar o carro: — Se esses italianos querem um tiro na bunda, é o que terão.
O carro espacial irrompeu os céus em alta velocidade e se tornou um pequeno feixe de luz nos olhos negros de Beagle.
