INNAMORATO

Исступление. Глава 1.

Конец зимы. 1944 год.

Жесткие балки вагона впиваются в спину. Третий день в поезде без остановок, без объяснений. Слабо помню, что произошло. Сказываются дикий холод, усталость, страх. Стараюсь сосредоточиться на окружающих меня людях. Сколько человек в вагоне? Триста? Четыреста? Достаточно, чтобы не иметь возможности лечь. Сидим вплотную, прижавшись друг к другу. Это хорошо, иначе при минус двадцати пяти можно было бы легко замерзнуть в продуваемом ветром вагоне. Запах жуткий — трое суток, я не удивлен.

Последнее, что всплывает в памяти — наступление, взрывы, крик командира...и тишина, все темно. Как я здесь оказался? Очень хочется пить! Пытаюсь оглянуться по сторонам — есть ли доступ к снегу, льду? Тело пронзает острая боль, не выдерживая вскрикиваю.

— Не дергайся! Что ищешь? — поднимаю глаза на голос. Вроде тоже поляк, лет сорока, одежда капитана.

— Снег ищу...

— Это по очереди, жди, еще часа два...

Снег по очереди, смешно... Снова отрубаюсь. Просыпаюсь от того, что кто-то меня активно тормошит:

— Эй, проснись, надо попить, просыпайся же!

Как в дымке вижу польского капитана с куском снега. Никогда не думал, что так жадно буду кидаться на замороженную воду. Пересохшие губы начинают оживать. Благодарно улыбаюсь своему спасителю:

— Я — Саша.

— Глеб.

— Вы капитан?

— Да, капитан...

— Куда нас везут? И кто?

Смотрит на меня с беспокойством, как бы раздумывая отвечать или нет. По любому отвечать, я же еду с тобой в одном вагоне и все равно узнаю.

— В Наймиште...

— Похоже на сербский... — Название мне не говорит вообще ничего.

— Сколько тебе лет? — Я удивлен вопросу, ну ладно...

— Восемнадцать... Два месяца в сражениях ... Мы были в Венгрии...

— Восемнадцать? Небось, мечтал попасть на фронт? — В голосе капитана слышится заметная ирония.

— Ну да, мечтал... сейчас немного все реалистичнее. Но все равно же лучше, чем дома отсиживаться!

— А твои родные где?

— Остались в Польше. Мама с сестрой — прячутся у тетки в деревне. Отец погиб. Еще в 41–м...

— Сестра большая?

— Да нет — четырнадцать...

— Девчонка есть?

Немного смущаюсь:

— Есть. Красивая. Инга. Ей семнадцать. Обещала ждать...

— Хорошо когда кто-то ждет...

— Так все же... Наймиште? — Возвращаюсь к загадочному слову.

Капитан отвечает с неохотой:

— Концлагерь смерти, Сербия.

— Концлагерь? — Отзываюсь словно эхом. Я редко слышал, чтобы военопленных массово свозили в концлагеря. — Почему нас в концлагерь?

— Какая-то стройка, временная рабочая сила...

— Я не слышал об этом концлагере, — тихо признаюсь.

— Может оно и хорошо? — Капитан устало улыбается.

Совсем не до улыбок. Я напуган. Понимаю, что нет смысла бояться, вообще нет, никакого, но боюсь.

Снова погружаюсь в болезненный сон. Уже теряю понимание, сколько мы едем. Резкий голос заставляет прийти в сознание:

— Выживаемость 10% в первые полгода! Отличное место, чтобы повеселиться!

Бред...кто это вещает? Нахожу глазами, полу-армянина, полу-казака. Вещает правда на английском. Благо английский и немецкий был в меня вколочен с самого детства отцовским пристрастием к языкам.

— 10%? — Переспрашиваю, надеясь, что ослышался.

— Угу... три лагеря Кристиана Шнейдера: жестокость, смерть, страх. Почти девиз! — Ржет. Наверное — псих. Но у него что-то можно узнать, поэтому на полоумный смех не ведусь:

— Кто такой Шнейдер?

— Нацистская сучка! Золотой мальчик фюрера. Делает что хочет, ни с кем не считается. Красив, избалован, жесток — готовый убийца от нацистской партии, взрощенный лично Гитлером...

— Мальчик фюрера? — Голос из глубины вагона, — еб*... его что ли?

— Как ты прозорлив! — Мне реально становится не по себе.

Стараюсь больше не вслушиваться в разговоры о лагере. Буду жить здесь и сейчас. С минуты на минуту. Иначе сойду с ума. Чувствую себя совсем ребенком, упрямо отгоняя мысль о том, что хочу увидеть маму сестру и Ингу. Увижу ли?