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Una radio oxidada se enciende
a si misma en una paraje
de hojas muertas y
voces del pasado;
reproduciendo una vieja canción,
que todos olvidaron sin reproche:
Te estarás preguntando:
¿Porque hay un radio se reproduce
sola en un lugar tan poco
habitual?
Yo les aviento una pregunta diferente:
¿Porque es exactamente una radio?
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Despierto
Jaqueca matutina
Comida frita para envenar el sistema
Sobredosis de partituras intangibles
Snifar el tufo de la tela escolar
Fingir interés por palabras superfluas
Apuñalar la autoestima sin razón
Odiar al idiota que habla desde el espejo
Apreciar con fervor la estética nipona
Evitar a toda costa el tóxico H2o
Infiltrase a hurtadillas en una cama ajena
Nada se revela...
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¿Moral?
¿Valores?
¿Imperativo categórico?
¿Deber?
Que intolerable es la falta de sentido
común que exhiben sin vergüenza
los simios que me rodean,
predican una moral y un sistema
de valores que no obedecen;
transgrediendo como infantes su
anacronismo retro.
Aprendan de las hojas, que se dejan
llevar por el benevolente viento;
existiendo sin mas, sin estar
en oposición con nada o nadie.
Sin hacer daño o ofender;
sin provocar guerras o instigar
minorías raciales o sexuales.
La hoja es una Buda inerte en un parque
o en el patio de una escuela
publica.
La hoja es un luz que carece de luz;
brilla por su falta de malicia.
La hoja es un beso dado por primera
vez, pero no un beso en los labios;
un beso dado en la
vagina del inexplorable cosmos.
La hoja es un susurro leve que solo
oyen sordos y topos maniaticos.
La hoja es una hoja que nunca
deja de serlo; absolutamente
nada ni nadie puede cambiar eso.
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Pasaste a mi lado, prendida de
individualidad e ignorando
tu entorno como una diosa represora.
No notaste mi mirada esquiva y torva
apuñalandote con recelo,
o mi mano empuñada para derrochar
ademanes teatrales,
o la rumba que se agitaba en mis
diamantes de carne,
o la risita irritante de mi hipotálamo,
o mi lengua cual serpiente agitandose
dentro de mi boca.
Quizás nadie te lo ha dicho nunca,
pero tienes un futuro
prometedor en la política.
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Escurridiza culebrilla mia;
mojada en el vinagre libdinal,
penetra desvergonzada
el cal dental de su arma de marfil,
desencadena las
potencias ocultas del intercambio
vocal de emociones.
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El cielo es un lugar aburrido (Poemario)
PoesíaPoemario experimental de un ser trastornado, en busca de un ritmo propio con el cual bailar, y un estilo que lo haga unico.
