Elle m'avait toujours dit que je n'étais « rien », pour elle, pour les gens, dans son cœur et dans le monde. Je m'étais alors imaginé atome d'une foule noircie par le deuil de la différence, déambulant, anonyme.
« Non non, tu me méprends Nathanaël, rien signifie que tu n'es même pas dans cette foule ! Concentres-toi sur ton piano, veux-tu ?
- Mais, mère, rien tire ses racines de res, la chose ; or, n'être rien signifie de pas être une chose.
- Oui, il est vrai, où veux-tu en venir ?
- Je ne suis pas une chose, justement.
- Ne joue pas sur les mots Nathanaël, garde ton impertinence pour tes camarades du golf. Je te rappelle qu'ici tu n'es...
- Rien, je sais mère. »
Je continuais ma leçon de piano, pensant qu'après tout, ma mère m'aimait bien. Elle savait que je n'étais rien, elle faisait semblant de ne pas le comprendre, c'est tout. Rien, elle aussi elle l'était et c'était là notre seul point commun.
Grand rien, petit tout. Grand tout, petit rien.
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Grand rien & Petit tout
NouvellesQuand la nuit est tombée mais que mes paupières tiennent, je vois les projecteurs stellaires briller, la scène numérique s'éclairer et c'est mon solo de piano que je joue à coup de lettres. Petites phrases, grandes histoires, à vous simplement d'en...
