El mundo esconde demasiados secretos.
Algunos imposibles de creer.
Otros tan banales como para serlo.
Nerea Morgan no es la excepción. Tras haber sido asesinada descubrió no ser tan humana como creía, desde entonces es cazada por un hombre que desea...
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John miró atentamente el rostro de Nerea y como si diera la explicación más obvia cuando habló.
—Muchas personas suelen verse más joven a la edad que tienen, eso no es una razón válida, Nera.
Lo intentó mirar seriamente a los ojos, pero terminó desviando la mirada al suelo, nuevamente comenzaba a sentirse insegura y temerosa de lo que pasaría cuando él comprendiera lo que ella quería demostrar.
Hizo a un lado eso tontos pensamientos y trato de buscar otra forma de mostrar la verdad sin aterrarlo de paso.
—¿Qué tendría que hacer para que me creas? —preguntó levantando la mirada para observarlo al tiempo que permitía que el fantasma oscuro de su esclerótica se hiciera presente unos segundos, igual que en aquella ocasión en el cementerio.
—¿Qué les pasa a tus ojos? —soltó acercándose más— Lo había visto antes, pero pensé que era imaginación mía.
—Dame tu mano —ordenó acercándose un poco y extendiendo su mano.
Sin decir nada, la obedeció mirando atentamente cada movimiento que hacía. Cuando la uña del dedo índice de Nerea creció y se convirtió en una especie de garra negra, abrió la boca asombrado, pero pronto convirtió su gesto en una mueca de dolor cuando le hizo un pequeño corte en la palma. Nerea miró la poca sangre en su uña y la lamió con lentitud, saboreando aquella exquisitez. Alzó la vista para revelar el cambio completo en sus ojos y con calma habló al ver que su amigo seguía sin poder articular palabra.
—Antes de que lo preguntes, no puedo responder lo que soy. Llevo gran parte de mi vida intentando entender que soy realmente —cerró los ojos y tensó la mandíbula para controlar la creciente necesidad de comer a su amigo—, no soy un vampiro como tal, ni un demonio, ni mucho menos soy un humano con alguna enfermedad extraña o poseído por un ser del submundo, así que tiendo a encasillarme en el simple término de monstruo —concluyó recordando la extraña definición que le había dado Ezequiel, pero decidió guardar esa última definición para ella.
John la miró con una expresión extraña y como si de pronto hubiera tenido una revelación en sus pensamientos gritó:
—¡Esto es lo mejor que me ha pasado en la vida! —exclamó eufórico— Jamás imaginé que mi colega, mi amiga, fuera un vampiro real.
—John, me estás escuchando, no soy un vampiro —gruñó enseñando los dientes, dejando al descubierto sus largos colmillos.
—Claro que sí, bebes sangre humana, te lastima el sol, tus colmillos crecieron y tus ojos se tiñen de negro —argumentó emocionado—, qué más necesitas para darte cuenta que eres un vampiro.
—A mí no me matas con una estaca en el corazón, los objetos religiosos no son nada para mí, ni tampoco duermo en un ataúd —objetó molesta.
—Esos solo son clichés del cine —soltó restando importancia a su argumento—. No hay excusa, eres un vampiro. Ahora dime cómo es que te volviste uno, ¿Alguien te mordió? ¿Naciste así? ¿No te interesaría hacerme uno de ustedes?
