Наглый

Глава 8

Следующий день начался с экскурсии по городу. Погода радовала мелкой моросью и слабым ветром, а не проливным дождем, но все равно хотелось в тепло. Я смотрела на своих учеников, энергично шагающих за симпатичной девушкой гидом Дарьей, и удивлялась тому, с какой внимательностью они слушают ее рассказ. Даже Смирнов – известный разгильдяй, и тот ловил каждое слово, задавал вопросы. Вообще 11 «б» на удивление вел себя послушно. Только Гордеев шел поодаль от остальных, засунув руки в карманы, с таким скучающим видом, что я не удержала свой язык за зубами.

- Максим, тебе разве совсем не интересно?

- Нет. – Он повернулся ко мне и небрежно повел плечами. – Я про Питер побольше нее знаю. – Указал кивком головы в сторону гида.

- Был тут?

- Жил.

Он сказал это таким тоном, что сразу стало ясно о тщетности дальнейших расспросов – слишком личное и все еще болит. Несколько минут мы шли молча: я позади всех, он – между классом и мной.

- Отец военный. – Продолжил. - Мы тут жили пять лет, пока мама н-не... отца не перевели на север, а через полгода сразу на юг.

- Скучаешь по городу? – Не стала лезть в слишком личное.

- Странный вопрос. – Он посмотрел на меня, словно я глупость сказала.

- Почему?

- Это же Питер.

И снова молчание. Неловкое. Тяжелое. Я против воли задумалась о словах Максима и том, что он может быть не только наглым и чересчур самоуверенным, но и совсем другим. Сейчас он выглядел... ранимым? Хмурое лицо, напряженная линия плеч, угадывающаяся под пальто. Мне вдруг захотелось его как-то приободрить, но что сказать я не знала.

Так и шла молча.

POV Максим

Вернуться в Питер после прошедшего года было странно. В первые секунды даже голова пошла кругом от такого родного запаха улиц и домов. Осенью он пахнет прелой листвой и влажными каменными набережными, покрытыми жухлым мхом, свежим моросящим ветром с Невы, и сладковатым – Музеями, стариной. Южные города пахнут по-другому: прогретым на солнце асфальтом, скошенной травой и солеными брызгами воды.

Если бы не Юлия Сергеевна, я бы уже давно просто сбежал со скучной экскурсии, и оказался бы в родном дворе. Чтобы снова ощутить, пусть и призрачное, присутствие мамы. Это был ЕЕ город. Здесь она родилась, росла, училась, влюбилась в студента военного института, увезшего ее сначала за Урал, потом на Дальний Восток, а потом снова вернул в родной город. Здесь она и погибла под колесами автомобиля. Так глупо... Хотя смерть, наверное, редко бывает глупой, и часто забирает лучших слишком рано. Мне до сих пор больно об этом думать, вспоминать. Это как застарелая рана – ноет всегда где-то под ребрами, просто иногда не так сильно болит и беспокоит.