recueil dramione

À Flots Perdus

Hermione avait toujours été la risée de ses camarades, et ce, depuis sa plus tendre enfance. Elle était la fille un peu plus intelligente que la moyenne qui le montrait en répondant systématiquement aux questions de ses professeurs. Les autres enfants la mettaient de côté, et l'ignoraient. Et pourtant, elle restait fidèle à elle-même. Elle évoluait dans un monde de livres, sans avoir besoin de personne. Pourtant, malgré son apparente indifférence, elle souffrait. La petite fille qu'elle était ne comprenait pas pourquoi les autres enfants la traitaient de cette manière… Elle sentait pourtant que quelque chose la différenciait des autres, quelque chose de beaucoup plus profond qu'elle-même ne connaissait pas.

Puis, un jour, elle reçut une lettre. Elle en fut fière, tout d'abord, car elle n'en avait jamais reçu. C'était la première qui, bien qu'à son sujet, n'était pas adressée à ses parents. Cette lettre était pour elle, Hermione Granger, onze ans. Elle était une sorcière. Elle avait ensuite trouvé cela étrange, ayant toujours été assez terre à terre, malgré les événements étranges qui s'étaient passés au cours de son enfance. Une fois, elle avait par exemple fait voler des livres à travers une pièce quand elle n'avait pas voulu se lever pour aller le récupérer, ou avait changé la couleur de son lapin nain qu'elle trouvait trop terne en un vert émeraude éclatant. Pourtant, le professeur McGonagall avait sonné à sa porte pour lui expliquer ce que cela voulait dire pour elle et deux semaines plus tard, elle était inscrite définitivement à l'école de sorcellerie de Poudlard. Elle s'était dit qu'après cela, peut-être, sa vie changerait. Ses relations avec les autres enfants changeraient. Elle ne serait donc plus le sujet de moqueries des jeunes de son âge, puisque finalement, elle ne serait plus différente : elle serait comme eux. Et elle en fut heureuse.

Pourtant, bien qu'elle se fût liée d'amitié avec deux jeunes garçons, elle entendait encore et toujours les mêmes moqueries. En seulement quelques semaines, elle était devenue la Miss Je-Sais-Tout de Poudlard, l'Epouvantail pour certains, Dents-de-Lapin pour d'autres.

Puis, un jour, elle comprit qu'une nouvelle chose la séparait de ses camarades. Son Sang. Elle était une Née-Moldue. Pour certains, son sang était impur, sale. Elle était une Sang-de-Bourbe.

Elle souffrait des insultes lancées jour après jour à son égard, ne comprenant pas l'acharnement des adolescents à son égard, comme celui des enfants moldus, quelques années plus tôt. Et elle en souffrait.

Quand, à la fin de leur quatrième année, Harry leur avait annoncé que Voldemort était revenu, elle n'avait pas tout de suite compris ce que cela signifiait pour elle. Ce ne fut qu'au cours de sa cinquième année que cette peur lente et sournoise comme un serpent s'insinua en elle. Elle était une Sang-de-Bourbe. Si un jour Voldemort prenait le pouvoir, elle mourrait certainement.

Pourtant, ce ne fut que pendant l'été, cette année-là, qu'enfin cette peur qui grandissait encore jour après jour en elle fut trop difficile à supporter. Elle se sentait tellement honteuse, car elle était faible, si faible… Elle voulait se faire du mal, car elle ne supportait plus la souffrance presque physique qui la prenait à chaque instant. Alors, elle attrapa une lame de rasoir dans la salle de bain de ses parents et l'appuya doucement sur la peau fine de ses poignets. La douleur ressentie lui fit oublier la morsure de la peur qui l'entravait chaque jour un peu plus. Et elle recommença. Un mois après, d'abord, quand elle était déjà chez les Weasley. Chez eux, la menace pesait encore plus fortement : ils étaient des sorciers, étaient donc en contact constant avec ce monde qu'elle aimait tant et qui commençait à se détruire. La réalité de la guerre était omniprésente, le danger grandissant. Elle avait donc toujours un contact certain avec les informations par La Gazette du Sorcier. Un jour, elle découvrit qu'une famille moldue dans laquelle un sorcier était né avait été tuée et la Marque des Ténèbres flottait au-dessus de chez eux. La peur l'empoigna, elle fit promener sa lame dans le creux de sa peau. Tandis que le sang coulait, elle ne sentait plus la terreur qui l'avait envahie.