La Rutina del Girasol

2004

Ese  primer año  fue  un presagio de  lo que  estaba  próximo  a  venir. 

Te  fuiste  a  vivir  a  la  capital,  ahora  permanentemente.  

Dejaste  de  viajar  a  casa  de  tu  padre  y  no  te  miré más.  Yo  me  mantuve  con  mi  familia,  seguí  estudiando  lo  mismo  y  esperando  lo  que  sucedería  en  el porvenir. Como  si  hubiéramos  regresado  a  nuestros  años  de  niñez,  llegabas  solamente  en  navidad  o  en  alguna fiesta  importante,  te  quedabas  por  un  par  de  días  y  luego  regresabas  a  tu  nueva  vida,  o  tal  vez  era normal  para  ti,  mas  a  mí  si  me  parecía  nueva,  porque  luego  de  tener  alguien  con  quien  hablar  cada  día terminé  viéndote  unas  pequeñas  horas  en un mar de  días. 

En  esas  horas  me  contaste  mucho  sin  embargo.  Empezaste  a  sacar  tiempo  para  escribir. 

 Además  de leer  y  estudiar,  ¡escribías!  Cada  momento  me  impresionabas  más.  Los  hacías  a  mano  y  tenías  un  cajón lleno de  ellos, o eso me  contabas  puesto  que  nunca  lo  vi. Me  traías  unos  de  vez  en cuando. 

El  primero  lo  titulaste  "Llamarte  como  el  sol",  un  cuento  pequeño  sobre  los  girasoles  y  cómo buscaban  la  luz  del  sol.  Al  leerlo  podía  sentir  lo  mismo  que  tú  debiste  sentir  al  escribirlo,  mi  corazón  se enamoró  de  él  al  instante  y  guardé  esas  copias  en  mi  caja  fuerte  (en  realidad  era  debajo  de  mi  ropa, nada  le  gana  a  esa  seguridad).  Me  dijiste  que  no  te  gustaba  que  se  dejaran  tus  hojas,  que  te  incomodaba porque  no  te  parecían  lo  suficientemente  buenas,  aunque  me  cansé  de  elogiar  tus  escritos,  entonces  te mentí  al  decir  que  se  me  había  perdido  ese  cuento.  

Te  lo  dije  porque...  no  lo  sé,  quería  conservarlo,  era hermoso  y bueno, creo que  es  momento  de  regresártelo. Pasó  el  tiempo,  lograste  culminar  una  novela  de  romance  vampirezco  (no  podía  ser  de  otra  forma)  y por  temor  a  que  me  pasara  lo  mismo  nunca  me  dejaste  leerlo  sin  supervisión.  

Me  hacías  leerlo  frente  a ti  cual  niño  y  recitando  en  voz  alta  las  palabras.  Recuerdo  que  mi  rostro  siempre  marcaba  una  sonrisa mientras  te  volteaba  a  ver.  Tú  mirabas  atenta  al  papel  con  una  inseguridad  que  no  tenía  fundamento, porque  entre  más  te  leía,  sentía  que  recuperaba  todo  el  tiempo  que  no  pude  pasar  junto  a  ti  y  aprendía un poco  más  de  la  niña  sonriente  que  apareció  en mi  vida  hace  tantos  años.

 Amé cada  una  de  tus  palabras... corrijo, amo cada  una  de  tus  palabras. 

Ambos  terminamos  nuestra  carrera  pasados  los  seis  años,  tú  con  honores  y  certificados  que  te avalaban,  y yo...  mis  padres  me  felicitaron,  eso me  bastó.  Y  así  en el  nuevo  siglo empezamos  a  crear en soledad  nuestra  vida.

 A mí  no  me  quedó  más  remedio  que  buscar  trabajo  en  la  capital,  desearía  haber  estado  más  tiempo  en el  lugar  en  el  cual  crecí,  pero  en  algún  momento  tenía  que  salir  de  casa  de  mis  padres  y  hacer  mi  propio hogar. Me  costó  trabajo,  no  puedo  negarlo,  así  que  de  nuevo  recurrí  a  ti  sin  que  lo  supieras. 

 Me  parecía extraordinario  como  a  tan  corta  edad  (porque  vamos,  18  años  aún  es  poco)  te  marchaste  hacer  tu  vida, así  que  con  la  misma  valentía  que  me  infundías  cuando  leías  aquellos  libros  de  terror,  di  mi  paso  a  la gran  ciudad.