Depuis combien de temps est-elle là, immobile, sur le trottoir ? Petite et insignifiante, les gens passent à côté d'elle sans même lui offrir un regard, un geste ou une attention quelconque. Quelle déchéance, alors que son existence entière l'avait placée sous le feu des projecteurs !
Il ne se passait pas un jour à cette époque sans que les gens l'admirent et discutent d'elle. Elle avait vu des débats s'animer devant elle. Des gens qui s'emportaient en quelques secondes, tandis que d'autres l'observaient, la mine songeuse. Elle avait connu son heure de gloire lorsque des personnes l'avaient prise en photo pour la faire ensuite circuler sur les réseaux sociaux tels Facebook ou Instagram. Elle était connue : appréciée ou pas, mais célèbre.
Et la voilà, quelques temps plus tard, au bord du trottoir dans l'indifférence la plus générale. Perdue au milieu de tous ces passants qui la foulent au pied. Elle est devenue terne, presque grise, comme si une étrange maladie s'était emparée d'elle. La maladie du temps qui passe. La maladie de l'éphémère.
Dans peu de temps, il ne restera plus que des miettes de celle qu'elle avait été : les lambeaux d'une vie glorieuse et courte. Mais sa nature même la prédisposait à cette tragique et funeste destinée. Après tout, elle n'a jamais été qu'une simple affiche de propagande.
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Comme une plume au vent
RandomBienvenue dans ce patchwork de textes. Ici la poésie côtoie le théâtre, la prose se mêle aux rimes, et l'imaginaire se joue de la réalité. Ici, c'est le monde des mots. Des mots pour rêver, des mots pour s'émouvoir... les mots d'une petite plume vir...
