Celoso||Stony

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Estoy en mi penthouse medio desnudo

Te cociné esta comida desnuda

Entonces, ¿dónde diablos estás?

Solo queda un trago de esta bebida

En este vaso no me hagas romperlo

Tony vio como un espeso riachuelo de cera corría lentamente por el costado de la vela perfumada que había encendido hace casi 2 horas, la misma cantidad de tiempo que había pasado desde que Steve le envió un mensaje de texto: Estaré en casa pronto, cariño.

La puerta principal aún no se había abierto, el mensaje de texto que envió Tony: ¿Dónde diablos estás? aún no se había respondido, y la comida caliente que había preparado aún no se había comido. ¿Y Tony? Tony aún no había sido apreciado por sus esfuerzos.

Se movió incómodo en su asiento, los ligueros de encaje se le clavaban en los muslos y las atrevidas bragas negras le daban un calzoncillo molesto que ya no encontraba sexy. Las medias ceñidas y el corsé le hacían sudar, así como la pequeña cantidad de maquillaje que le quedaba ligeramente en la cara. Quería quitarse la piel que le picaba, arrancar la ropa interior cara que estaba tan emocionado de comprar el fin de semana anterior.

En el espejo, había pensado que se veía hermoso, que Steve volvería a casa y se llenaría de amor, lujuria y deseo por la forma en que Tony se vestía para él, tan delicadamente, tan dulcemente, y le preparaba la cena incluso después de todo las discusiones que habían tenido.

La escena se desarrollaba en su cabeza a la perfección: su marido volvía a casa, dejaba caer las llaves en el cuenco con estrépito, colgaba el abrigo, entraba en la cocina mientras se preguntaba qué olía tan bien...Steve veía las velas, la luz tenue luces. Oía la música, el jazz lento y alegre que tanto le gustaba, y finalmente, Tony. Tony, que estaba cocinando para Steve como un buen esposo, vistiendo todas las cosas que Steve amaba y encontraba sexy, lo servía y lo adoraba y luego lo hacía sentir bien.

Ninguna de esas cosas pasó.

Así que Tony bebió solo, después de haber abierto la botella de vino él mismo hace media hora cuando vio la historia de Instagram de Bucky: videos cortos e incoherentes de luces intermitentes, alcohol, EDM fuerte y Steve, que estaba de fiesta como un maldito chico de fraternidad ... bailando demasiado cerca de Sharon Carter.

Tony envolvió sus dedos alrededor de su vaso con más fuerza solo con el pensamiento. Parpadeó rápidamente, conteniendo las lágrimas y sintiéndose tan estúpido. Dios, ¿qué estaba pensando? ¿Cómo podría pensar que podría arreglar esta distancia entre ellos, esta frialdad, esta ira, con bragas de encaje y Chardonnay?

Comprobó la hora en su teléfono: 2:04 AM. No había notificaciones. El fondo de pantalla de él y Steve abrazados durante su aniversario lo molestaba, trayendo más lágrimas a las esquinas de sus ojos. Lo apagó antes de que su rímel pudiera correr, volteó la pantalla y empujó el teléfono a un lado.

Apenas quedaba vino en la botella, pero se bebió lo que quedaba de todos modos y terminó limpio.

Las llamas de las velas danzantes proyectaban sombras espeluznantes en la pared, burlándose de él, llamándolo estúpido. Se sintió estúpido.

Se suponía que la ropa bonita que usaba era liberadora, se suponía que lo ayudaría a él y a Steve a encontrarse de nuevo. A pesar de todas esas intenciones, lo llevaron de regreso a donde comenzó: el aislamiento.

Y la casa seguía en silencio, ya no se sentía como en casa.

Cuando la puerta de entrada finalmente se abrió con pasos que resonaban en el pasillo, el teléfono marcaba las 2:28 a.m., fue entonces cuando surgió la furia al rojo vivo. Tony tiró el vaso que había mantenido en un agarre firme durante una hora y media, rompiéndolo contra la pared, dejando cristales rotos por todas partes y gotas de vino deslizándose patéticamente.

Se puso de pie apresuradamente, la silla raspó el suelo y se secó las lágrimas de ira de las mejillas antes de apagar las velas y romper los ligueros, que dejaron líneas rojas y ardientes en la parte delantera y trasera de sus muslos.

—¿Que demonios? —escuchó desde la entrada del comedor. Ahí estaba él, se apoyaba contra el marco de la pared para apoyarse. Steve arrastraba las palabras, se balanceaba en su lugar y miraba a su alrededor con ojos de búho. Su mirada se posó en Tony, que todavía estaba usando el atuendo que Tony ahora pensaba que parecía ridículo. Se sonrojó de un rojo intenso, queriendo esconderse y sollozar y cubrirse el cuerpo con sudores andrajosos para que nadie pudiera volver a verlo así, y mucho menos Steve.

Steve logró enfocar sus ojos en la oscuridad a pesar de su embriaguez, y cuando su cerebro pudo reconstruir lo que estaba sucediendo, una sonrisa estúpida se extendió por su rostro, una que rápidamente cubrió con una palma.

—¿Que es todo esto? —preguntó, ocultando una obvia diversión.

La cara de Tony se arrugó mientras se quedaba sin aliento por el dolor. Nunca se sintió tan feo.

Nunca supo que Steve podía hacerlo sentir tan repugnante mientras era tan vulnerable.

—Vete a la mierda —escupió, empujando a su marido borracho a un lado y subió las escaleras rápidamente, con la visión borrosa por las lágrimas. 

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En este fic Steve tiene 38 años y Tony 36 años.