En la esquina de mi cuarto,
hay más de mi que lo que ves en mis ojos.
Ojalá que el mundo pudiera ver más allá
de esa esquina repleta de polvo.
Esa, dónde varias noches murieron mis sueños.
Ahora sólo se recolecta polvo,
telarañas que por la noche aún...
me cuestan espantar.
En la esquina de mi cuarto,
mis memorias me miran inquietantes...
Hay seis diarios que me miran reclamantes.
Ahora no escribo mucho en papel,
tengo miedo a equivocarme.
Pero, la esquina de mi cuarto está ahí...
Esperándome.
Ahora no me gusta escribir sobre papel,
a veces me trae malos recuerdos.
Quizá porque casi todos esos diarios,
hablan de malos momentos.
Sueños encarcelados, en medio de mis letras.
Todas esas luces desordenadas,
ansiosas por salir.
Ahora las miró piadosa,
quisiera decirles que todo va a estar bien
en esa esquina de mi cuarto,
donde nació y murió mi primer amor.
Era inocente y cruel,
ahora que no son sólo letras en la oscuridad,
que quizá nunca lo fueron...
Ahora que son queridas, amadas y que he aprendido a madurar.
Ahora que he vuelto al papel y me puedo equivocar...
En esa esquina de mi cuarto, en el qué hay más de mi... que en estos ojos...
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De lo que corre por mis venas
PoetryEntre esos pasillos de mi alma, siempre hay una ranura que sangra recuerdos.
