Сентябрь. Октябрь. Ноябрь. Декабрь...
Бежит по снегу пес. Проносятся мимо него кусты, деревья, люди. Манящие запахи маленьких забегаловок, заставляют желудок вдавиться внутрь. Глаза пса заливаются усталостью. Скоро ночь. Пора искать пристанище. Может быть, хоть кость перепадет. А как бы хотелось сочного куска ветчины или курицы. Гавкнуть так не получится, сил нет. И манит его сон, где вкусности лежат на каждом кусочке планеты. И знает он, что если уснет сейчас, то не проснется никогда. Греет пса холодный снег...
