Sechster Tag
Das irgendetwas nicht stimmte, wusste er schon, als er sich an diesem Morgen mit der üblichen Tasse schwarzen Kaffees an den Tisch setze.
Es war der dritte Donnerstag im Monat, normalerweise lagen Pansys Briefe schon auf seinem Platz.
Einmal im Monat holten sie die Briefe der Gefangenen aus Askaban ab, damit ihre Familien wussten, dass sie (noch) nicht tot waren.
Eine seiner größten Ängste war, dass die Briefe eines Tages ausblieben und seine schlimmsten Vermutungen über Pansys Schicksal bestätigten.
Und als er die Briefe an diesem Donnerstagmorgen nicht fand...
Das nächste, woran er sich erinnern konnte, war das grelle Licht des Krankenflügels und eine Schüssel mit Papierschnipseln, die auf seinem Nachtkästchen standen, dazu eine Notiz.
„Keine Sorge, deine kleine Psycho Schlampe lebt noch"
Und als die Uhr Mitternacht schlug, erschien der sechste goldene Haken und der sechste Strich.
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𝕥𝕙𝕖 𝕝𝕒𝕤𝕥 𝕕𝕒𝕟𝕔𝕖
أدب الهواة"ᴰᵘ ˢᶜʰᵘˡᵈᵉˢᵗ ᵐⁱʳ ⁱᵐᵐᵉʳ ⁿᵒᶜʰ ᵈᵉⁿ ˡᵉᵗᶻᵗᵉⁿ ᵀᵃⁿᶻ..." "ᴱˢ ᵗᵘᵗ ᵐⁱʳ ˡᵉⁱᵈ..." Man brauchte elf Striche, um einmal Hangman zu spielen. Dann hing die Figur. Und vielleicht war es irgendwann nicht mehr nur die Figur.... ------- written by tory; finished
