Agresivo [l.s]

twenty

Flashback; El Que No Debería Estar

Harry tenía trece años la primera vez que su padre fue más allá.

Su familia era establemente económica, y Harry quiso tomar clases de piano a los doce. Desmond, a regañadientes, aceptó y pagó sus clases. Muy equivocado estaba Harry, al pensar que ese instrumento sería una escapada fuera de su cruel y cierta realidad.

Lejos de ser su salvación, fue lo que trajo más pesadillas.

"¡Mal, mal, mal!" Gritó Desmond, los dedos de Harry quedaron quietos y helados, bajando la cabeza instintivamente. Su cuerpo temblaba asustado por los gritos de furia de su padre "¿Por qué te pago las putas clases si no aprendes nada, eh? ¡Contéstame!"

"Desmond, tan solo se ha equivocado en una nota, por favor.." Anne murmuró en voz baja, temerosa. Los ojos de Harry quisieron llenarse de lágrimas, pero su padre siempre dijo que llorar solo le traería más problemas.

Y Harry no quería ser golpeado de nuevo.

"El problema es que no valora las clases" Escupió Desmond, sujetando una botella medio vacía de cerveza "Pero yo le voy a enseñar a apreciarlas"

El sonido ensordecedor del vidrio siendo estrellado contra el suelo es algo que a Harry jamás se le olvidará. Su ingenua mente no tenía ni idea del castigo que le iba a imponer su padre, tan sólo por haber fallado una jodida nota.

Los cristales marrones estaban esparcidos en un área, el alcohol derramado junto con espuma. Desmond lo miró con ira, "Quítate los zapatos"

"¿Qué?"

"Quítate los zapatos y calcetines, camina sobre los vidrios"  Le ordenó, Harry abrió los ojos con asombro y horror "¿Quieres un puñetazo o qué? ¡Los putos zapatos, Edward!"

"P-Pero papá.."

Desmond se sentó en el sofá del fondo, acomodándose para estar pendiente de que Harry caminaba. Harry miró a Anne en busca de ayuda, pero la mujer tan solo bajó la mirada "M-Mamá..." Titubeó temeroso, aguantando las ganas de llorar. Su padre parecía esperar, casi ansioso por ver el espectáculo de su hijo caminando dolorosamente por encima de objetos punzantes. 

"Hazle caso a tu padre, Harold"

Él recuerda la sensación de los vidrios rasgando la planta de sus pies, la sensación de los cristales incrustándose en su piel fue una sensación que tuvo que repetir, en total exactitud, diecisiete veces. Sus pies tenían cortes y dolían, su piel quemaba y ardía sin la necesidad de siquiera tocar algo.

Era una situación tan punzante y dolorosa, que Harry tuvo la necesidad de vomitar todo aquello que apenas había comido por la mañana, porque su padre lo había castigado sin comer por no ordenar sus libros. El enfermo sentimiento de trozos puntiagudos e infestados de putrefacto alcohol era horrible, y Harry tenía terminantemente prohibido llorar o decir una sola palabra.

Su madre no lo curó. Él tuvo que espera a que su cuerpo sanara y expulsara los cristales.

[🥀]

"¿Mamá?" Harry, de dieciséis, preguntó. Llevaba su parche en el ojo porque Tomlinson y él tuvieron una pelea, a Harry le gusta pelear con el chico de estatura baja porque le gusta, y no tiene otra manera de demostrarlo. Él nunca ha visto a su padre darle regalos a su madre, ni a su madre bien vestida lista para una cita.

Ni siquiera los veía sonreír.

Su madre estaba dormida en el sofá, Harry ni siquiera estaba sorprendido por la botella de Vodka. Sus ojos miraron el cuadro familiar sobre la chimenea, casi riéndose amargo por lo falsa que parecía su familia; Ninguno de ellos sonreía, Desmond y Harry se mantenía de pie con elegantes trajes en negro y sus brazos cruzados atrás en la espalda, Anne estaba sentada en una silla con un bonito vestido blanco. Las ojeras y la infelicidad en sus ojos era notable, así como los ojos vacíos de sentimientos de Harry.