Night Nation - Feuernacht

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Die einsame Gegend des nördlichen Dark Peak wurde vom Licht eines Scheinwerferpaares durchschnitten.

Eddie Kubiček verfluchte seine eigene Gutmütigkeit. Wieso nur hatte er sich von Stanley diesen Müll einreden lassen. Die asphaltierte Straße war längst in einen schmalen, holprigen, von verwitterten Trockensteinmauern gesäumten Feldweg übergegangen. Wenden konnte er mit dem Laster hier auch nicht. Nie und nimmer würden sie rechtzeitig nach Barnsley zurückkommen, um das Fahrzeug noch im Dunkeln zu entladen.

„Davorn müsste es sein." Stan spähte angestrengt in die schwindende Nacht.

„Das behauptest du seit der letzten halben Stunde alle fünf Minuten!", erwiderte Eddie zähneknirschend. War bei der Campingausrüstung nicht auch ein Klappspaten dabeigewesen? Er würde Stanley erschlagen, sorry Tante Millie, aber diesmal würde er diesem Nervtod den Schädel einschlagen, ihn erwürgen und dann zur Sicherheit noch vierteilen!

„Hier ist es! Hier ist die Stelle! Na, was habe ich dir gesagt!", schnatterte Stan fröhlich.

Im diffusen Scheinwerferlicht erweiterte sich die enge Fahrbahn zu einem kleinen Platz mit zwei hölzernen, überdachten Sitzgruppen und mehreren Anschauungstafeln.

Ungläubig blickte Eddie nach draußen. Nebelschwaden zogen aus dem Moor und hüllten die karge Heidelandschaft mit ihren Schleiern ein.

„Das ist ein Rastplatz für Wanderer, du Hornochse! Wie soll ich denn hier drehen?", schnauzte er.

„Stell dich nicht so an! Du kriegst das schon hin. Dahinten ist der Steg!" Stanley sprang aus dem Auto und lief zu den Informationsschildern.

Mühsam begann Eddie mit dem Rangieren. Nach mehreren Anläufen und einem unglücklichen Zusammenstoß mit einem Wegweiser stand der Transporter passgenau zwischen den Bänken.

„Jetzt guck dir das an! Solche Idioten! Die haben hier alles vollgeschmiert!", empörte sich sein Cousin, als Eddie ausstieg. Im Licht von Stan's Maglite gewahrte er eine nicht gerade wohlwollende Meinung zum hiesigen Fußballverein, die jemand mit schwarzem Marker quer über die Bilder von seltenen Schmetterlingen und vom Aussterben bedrohter Moorpflanzen verewigt hatte.

Kopfschüttelnd lief er um das Fahrzeug herum und begann die hintere Plane zu lösen.

„Denkst du nicht, dass wir gerade andere Probleme haben?"

„Das war eine tierische Schufterei, die Tafeln aufzustellen!", beschwerte sich Stanley. Wenigstens kam er angetrottet und half ihm beim Aufschnüren.

Dann blickten sie beide betreten auf den dunklen Körper, der reglos zwischen zerdrückten Schuhkartons, Trekkinghosen, Windjacken und Fahrradrucksäcken lag.

„Und du meinst, der ist wirklich tot?", flüsterte Stan.

„Du kannst gerne nochmal nach einem Puls fühlen", zischte Eddie ihn an. „Mach schon, wir haben schon genug Zeit verplempert!" Entschlossen kletterte er auf die Ladefläche.

„Was für eine Sauerei!"

Die ramponierten Verpackungen waren blutverschmiert und vom feuchten Nieselregen, der durch das Loch im Dach drang, völlig durchweicht.

„Scheiße! Was wenn dem seine Kumpels das Blut riechen können?" Stanley's Stimme schnappte ins Hysterische.

„Jetzt hör endlich auf! Die Tüten müssen wir eh entsorgen! Wir verbrennen alles, was versifft ist, dann gibt es keine Spuren!" Eddie riss seinem Cousin die Taschenlampe aus der Hand und stopfte sie sich in den Hosenbund. „Los jetzt! Du nimmst die Füße!", kommandierte er und krabbelte weiter nach vorn.