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HARRY JAMES POTTER
Sentei-me à mesa da frente, girando a rosa.
⸻ Alguém está apaixonado ⸻cantarolou Andrômeda, sentada à mesa e apoiando eixo nas mãos.
⸻ Quem, eu? ⸻ Girei a rosa novamente.
⸻ Evidentemente. Mas também aquele pedaço de homem que deixou essa rosa para você. ⸻ Ela piscou teatralmente várias vezes.
⸻ Draco Malfoy? ⸻ perguntei, deleitando-me com o som de seu nome em meus lábios. ⸻ Ele é só alguém com quem tenho saído.
Tudo bem, isto é mentira. Estive fazendo muito mais do que sair com Malfoy. A rosa não passava de um agradecimento por eu não tê-lo decepcionado.
Andrômeda se levantou.
⸻ Uma rosa creme com um leve rosado é coisa séria.
⸻ É mesmo? ⸻ Parei de girar a rosa. ⸻ Por quê?
⸻ John Boyle O’Reilly? ⸻ perguntou ela. ⸻ O poeta irlandês?
Balancei a cabeça. Nunca ouvi falar dele. Andrômeda uniu as mãos.
⸻ É tão romântico. É de um poema dele, “Uma rosa branca...”
⸻ Ela não é branca.
Ela me lançou um olhar maligno.
⸻ Sei disso. Só estou falando do título.
⸻ Desculpe. ⸻ Gesticulei, interessado em descobrir aonde ela ia chegar. ⸻Continue.
Ela pigarreou:
“A rosa vermelha sussurra paixão, A rosa branca exala amor; Oh, a rosa vermelha é um falcão, A rosa branca a pomba em flor. Mas lhe trago este alvo botão De pétalas a ruborizar; Pois até no amor mais puro e doce Há o desejo de seus lábios beijar”
Baixei a rosa. Isso não quer dizer nada.
Não quer dizer ABSOLUTAMENTE NADA. Ele gostou da rosa, é só isso.
É só uma coincidência.
Mas desde quando ele fazia alguma coisa que fosse simples coincidência? Nunca.
⸻ Hazz?
O desejo de seus lábios beijar.
Nada.
Não quer dizer nada, sussurrou o Harry Racional. Ou talvez fosse o Harry Louco. Quem saberia a essa altura? Claro. Continue dizendo isso a si mesmo. Diga a si mesmo que é só uma coisa que ele faz todo fim de semana. Tanto faz. A verdade não importa mais, importa? Significa mais para você, disse o Harry Louco. Ou talvez tenha sido o Harry Racional.
