a little death {lwt+hes}

.XVII.

"She sought death on a queen-sized bed."

- A little Death by The Neighbourhood.

HARRY.

Canadá, 1996.

Asmodeus guardou suas asas ao colocar os pés descalços no solo. A neve cobria toda a rua e uma expeça camada de neblina o impedia de enxergar além do semáforo a sua frente. Ele suspirou emocionalmente cansado, sem querer soltando fumaças visivelmente brancas de seus lábios levemente arroxeados. Apesar do clima frio, ele não sentia nada, seu corpo felizmente era muito bem preparado para temperaturas baixas. O cacheado caminhou afundando os dedos na neve suja da calçada até encontrar uma loja vinte e quatro horas, empurrando a porta meio emperrada com força para poder entrar– Com isso, o sininho preso acima do vidro revestido por metal soou com fúria, despertando a atenção de uma mulher atrás do balcão. Ele sentia o olhar dela queimando em suas costas, porém ele não se incomodava, um dia esteve acostumado com isso– Antes dele fazer com que todos os outros olhares e sorrisos perdessem a graça–. Asmodeus conseguia sentir a sujeira do piso sobre a sola de seus pés e aquilo estava começando a incomodar. Suas mãos alcançaram um par de botas brilhantes, nunca antes vistas pelo vermelho e verde em suas íris incandescentes.

— Senhor, essas são as botas da yves saint laurent, aquela nova marca, conhece?- a voz dócil lhe fez olhar de soslaio, reparando em seus cabelos loiros como dos anjos que Azrael costumava conversar e lhe deixava tremendo de ciúmes, quase rosnando feito um dos cães raivosos e impiedosos de Lúcifer.— Chegaram hoje, estão tentando fazer com que dê certo, então revendem para estabelecimentos pequenos e de fácil acesso.- ela continuou falando por mais que Asmodeus não estivesse afim ou com ânimo o suficiente para elaborar uma resposta decente.— Gostaria de experimentar?

Ele deu de ombros e calçou as botas, ficando alguns centímetros mais alto por conta dos saltos presos as solas e, ao se olhar no espelho convexo no fundo da lojinha, sorriu para o próprio reflexo. Estava exausto, mas sua aparência ainda era a do próprio pecado. Se desejasse, poderia estralar os dedos e aquela atendente estaria ajoelhada na sua frente totalmente submissa.

Mas isso pertencia ao seu antigo "eu" e ele o odeia profundamente.

— Quanto?- perguntou se aproximando do caixa com algumas notas na mão e a bota ainda no pé, pescando uma caixa com trinta chicletes de menta na prateleira ao lado do balcão.

— Se me der seu nome e o seu número é por conta da casa.- piscou sugestiva. Ele gostaria de revirar os olhos, mas Azrael, enquanto estavam deitados em cima de uma nuvem, lhe disse que isso era extremamente rude e que humanos são sensíveis demais para aguentar.

— Não tenho um "número" ou seja lá o que isso for.- tossiu e deu uma olhada no local, encontrando um jornal com o rosto da princesa Diana ao lado de seu marido Charles, príncipe de Gales, e Harry, o filho do casal. Um nome tão comum para um príncipe tão jovem. É exatamente disso que ele precisa- ser igual aos outros.— Mas meu nome é Harry.- seus olhos vagaram mais um pouco até pararem na sessão de moda.— Styles. Harry Styles.

Ele piscou paquerador para dar fim a conversa e empurrou a porta, enfrentando a tempestade de neve com seu primeiro par de ysl.

Brasil, 1999.

Harry atravessou a multidão de corpos suados e brilhantes fedendo a cachaça, cerveja e tabaco com um lindo sorriso no rosto, gostando de toda a euforia e da música alta tocando em um trio elétrico no alto da avenida, como os brasileiros gostam de chamar. Seu tronco estava desnudo e brilhando pela purpurina que alguém jogou no ar, mas ainda assim sentia calor como se estivesse no inferno, o que era perfeitamente esplêndido. Uma careta tomou conta do seu rosto ao avistar o cristo redentor de braços abertos no centro do morro do corcovado, porém logo ele desviou sua atenção para uma figura baixa e de olhos azuis trajando uma roupa preta no meio de tantas fantasias coloridas.