Птица Пограничья

XIII

Птица уже тысячу раз мысленно рассказал мирозданию, что он призван работать в городах, но в этот раз его раздражение достигло пика. Пчелы — одно дело, их можно околдовать и успокоить. Но... птицы, куры и все такое, они же... пахли! Курятники воняют!

Птица получил свое имя за умение «перелетать» с крыши на крышу в погоне, за умение прочирикать любую мелодию или сымитировать нужный звук, за талант к пению и музыке, наконец. Не за запах! Нет!

Ему казалось, он навсегда пропитается этим фермерским духом, и теперь думал только о том, что когда все это закончится, он будет долго отмываться. Ему предстоит работать в кругах имперской аристократии, он не может вонять курами!

Что-то внутри подсказывало, что половина его товарищей в гильдии крепко вмазали бы ему за такой снобизм, но сейчас его это мало волновало. Лишь бы только сдать заказ и поскорее со всем разделаться.

Ведьма, кажется, хотела придраться, но не смогла. В этот раз она не так сильно старалась закрываться рукавом — видимо, потому что спрятать за своим балахоном огромный котел на поляне у нее бы точно не получилось. Птица видел что-то вроде широкой площадки, совершенно пустой. Сверху над ней взгляд улавливал слабое мерцание, и Птица с некоторой степенью уверенности трактовал бы его как заклинание, ограждающее от падения — листьев, капель дождя или чего-то подобного. Он старался не оглядываться слишком очевидно, потому что заказчица быстро выходила из себя.

— Все хорошо, — проскрипела она, закончив с яйцами. Если бы ее имя не было вопросом времени, Птица обозвал бы ее женщиной-дверью. — Предпоследний заказ. И поторопись. Он очень срочный.

Птица бросил на записку беглый взгляд. Он уже знал, что там увидит.

Масло.