¢нαιи σf ℓιєѕ •||𝕍𝕠𝕝𝕜𝕒𝕔𝕚𝕠/𝕀𝕟𝕥𝕖𝕟𝕒𝕓𝕠||•

✐ Thirteen.

┏╍❥ Se viene el drama de verdad, gente...
┣╍❥ Números revelados: ³⁶¹
┣╍❥ Números CNP/CNI: ³⁶-
┣╍❥ ¡"Sorpresa" al final del capítulo!
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Abre los ojos algo perezoso; su cuerpo pesa por los efectos del vodka que aún le invaden y el agotamiento físico en general de todo lo que hizo el día anterior, no poco precisamente. Mira el techo blanco estando boca abajo sobre una superficie suave y lo bastante cómoda como para desear quedarse allí pese a que no le es posible. Tiene trabajo hoy, para su desgracia; luego de un bostezo, finalmente se gira.

En el reflejo de la televisión de plasma que tiene delante, de lado a un gran ventanal, ve que su cintura se marca algo delgada a comparación con su cadera y pecho. Su piel blanca, desnuda al completo, brilla bajo el manto de luz solar y hace un hermoso contraste con la tela negra de los sofás en los que reposa. No es pretencioso, ni se fija en grande en lo superficial; pero tiene que decirlo y admitirlo: Tiene un cuerpo bastante bonito; él es bonito. Ojos azules como el mar, cabellos cenicientos, piel blanca como la nieve recién caída, un trasero al que si bien quisiera, podría sacarle partido, cosa que pasa también con su parte delantera, músculos marcados fruto de sus horas invertidas tanto en el trabajo como en el gimnasio, brazos y manos cuyas venas se marcan de una forma atractiva para la mayoría de la gente, una altura que si bien no lo entiende, gusta también a la mayoría... No se puede quejar de la genética heredada. Sonríe levemente antes de cerrar los ojos; está tan cómodo en el sofá que no le importa quedarse ahí, sobre todo porque la alarma de las 5:30am aún no ha sonado. Puede seguir en la cama un poco más...

Espera... ¿Está desnudo en el sofá?

Sus ojos se abren como platos al caer en la cuenta de ello y mira de nuevo su reflejo, buscando verificar si lo evidentemente real, es mentira.

Se levanta del sofá como si le quemase la tela del mismo —. ебать... — susurra en su lengua natal cuando siente una punzada de dolor en la cabeza. Se ha movido demasiado rápido para el dolor que lleva encima, producto del alcohol.

·|| ебать: Joder ||·

Las marcas rojizas en su pecho se notan en su piel blanquiñada en el espejo cuando camina al baño queriendo una imagen más clara de sí, pero hay algo que grita con más fuerza que algo no es normal. Tiene marcas rojas y moradas de manos en el cuello, como si hubieran intentado estrangularlo; no puede evitar sentir miedo en un primer momento, pese a que en este y el pecho, luce marcas claras de chupetones, lo que para él, es un indicio claro de que aunque fuera solo el inicio, estaba.

¿Qué es lo que estaba pensando anoche...?

Cuando vuelve al salón a buscar pistas de qué le ha podido pasar, lo que ve en el suelo cerca del sofá en el que ha pasado la noche, simplemente le hace caer al suelo de culo. Un boxer gris que más que tela elástica, parece un monstruo o un fantasma por la cara de terror que pone al verlo.

— No puede ser... — susurra tomando la prenda de ropa, pasando los dedos por ella como si buscara algo. Está caliente en una zona, lo que grita que antes, lo tenía él sobre o bajo su cuerpo.

No le hace falta mirar en ninguna etiqueta. Sabe perfectamente de quién es, así que se ahorra el detalle. Recuerda haber llevado al pelirrojo a su casa, haber bebido vodka... Y así, poco a poco los recuerdos llegan a su cabeza, gritándole lo mucho que se dejó llevar por el menor; recuerda el sabor a menta de aquella boca, la suavidad de aquellos labios, los besos en-

Su rostro se tiñe en rojo entonces y siente nervios, muchos nervios; le besó sobre el boxer negro que había llevado puesto todo el día y que ahora, ha desaparecido.