fallen [zerrie]

Prologue

HELSTON, INGLATERRA

SETEMBRO DE 1854

Por volta da meia-noite, os olhos dela por fim tomaram forma. O olhar neles era felino, parcialmente determinado e parcialmente tentador - totalmente encrenca. Sim, eles estavam exatamente certos, aqueles olhos. Levantando-se até suas sobrancelhas refinadas e elegantes, a centímetros da cascata loira de seu cabelo.

Ele segurou o papel na distância de um braço para avaliar seu progresso. Era difícil, trabalhar sem ela na sua frente, mas também, ele nunca pôde desenhar em sua presença. Desde que tinha chegado de Londres - não, desde que ele a viu pela primeira vez - ele tinha que cuidar para sempre mantê-la à distância.

A cada dia agora ela lhe abordava, cada dia era mais difícil do que o anterior. Era por isso que ele ia partir de manhã - para a Índia, para as Américas, ele não sabia e nem ligava. Onde quer que ele acabasse, seria mais fácil do que estar aqui.

Ele se inclinou sobre seu desenho, novamente, suspirando enquanto usava seu dedão para aperfeiçoar o biquinho de carvão vegetal borrado de seu lábio inferior. O papel sem vida, impostor cruel, era a única maneira de levá-la com ele. Então, se endireitando na cadeira de couro da biblioteca, ele sentiu. O roçar de calor na sua nuca.

Ela.

Sua mera proximidade deu a ele a sensação mais peculiar, como o tipo de calor quando uma tora vira cinzas numa fogueira. Ele sabia sem se virar. Ela estava lá. Ele cobriu seu retrato nos papéis encadernados em seu colo, mas não podia escapar dela.

Seus olhos caíram para o sofá acolchoado de marfim do outro lado da sala de visitas, onde somente horas mais cedo ela tinha aparecido inesperadamente, mais tarde do que o resto de sua comitiva, em um vestido de seda rosa, para aplaudir a filha mais velha de seu hospedeiro, após uma boa apresentação musical. Ele olhou para o outro lado da sala, da janela para a varanda, onde no dia anterior ela tinha se insinuado até ele, um punhado de peônias selvagens brancas em sua mão. Ela ainda achava que a atração que ela sentia em relação a ele era inocente, que seus frequentes encontros no gazebo eram meras... felizes coincidências. Era tão ingênua! Ele lhe nunca lhe contaria outra coisa - o segredo era dele para suportar.

Ele ficou de pé e se virou, os retratos deixados para trás na cadeira de couro. E lá estava ela, pressionada contra a cortina de veludo rubi em seu simples vestido branco. Seu cabelo loiro tinha se soltado de sua trança. O olhar em seu rosto era o mesmo que ele tinha desenhado tantas vezes. Havia fogo queimando em suas bochechas. Ela estava brava? Envergonhada? Ele ansiava saber, mas não podia se permitir a perguntar.

- O que está fazendo aqui?- Ele conseguia ouvir o rosnado em sua voz, e se arrependeu de sua aspereza, sabendo que ela nunca entenderia.

- Eu... não consegui dormir - ela gaguejou, se movendo na direção do fogo e da cadeira dele. - Eu vi a luz acesa no seu quarto e então... - ela pausou, olhando para baixo para suas mãos - sua mala está do lado de fora da porta? Você vai a algum lugar?

- Eu ia te contar... - Ele parou.

Ele não devia mentir. Nunca tivera intenção de deixá-la saber de seus planos. Contar a ela só pioraria as coisas. Certo, ele tinha deixado as coisas irem longe demais, esperando que dessa vez fosse diferente.

Ela chegou mais perto, e seus olhos caíram para seu caderno de retratos.

- Você estava me desenhando?

Seu tom assustado o lembrava do quanto à diferença de entendimento era grande entre eles. Mesmo depois de todo o tempo que eles tinham passado juntos nessas últimas semanas, ela não tinha ainda começado a vislumbrar a verdade que estava por trás da atração deles.