Daño mental ✵ Loki

36 ╬ AMISTAD ╬ drabbles

Pequeños drabbles de cómo sería si Loki me visitase en persona mientras escribo sobre él.

* * *

—¿Podés cantarme algo estilo funerario? Algo de duelo, puede ser también de perder algo y no a alguien.

Él levanta la vista del cuaderno que ya ha llenado casi entero de runas en estrechas filas negras, y me contempla con intensidad. Saco el labio inferior en un puchero para convencerlo, y él entrecierra los ojos.

—¿Pero cuántas canciones más necesitas, mujer? Con las que te he mostrado podrías llenar una biblioteca entera.

—Es que para esta historia... —comienzo, y sonrío victoriosa cuando él cierra el cuaderno con un golpe seco y pone los ojos en blanco.

—De acuerdo. Funeral. Muerte. Qué agradables temas. ¿De qué va la trama?

* * *

—Te olvidaste la bufanda ayer —le informo, tendiéndosela. La toma, pero su sonrisa es torcida y llena de gracia.

—¿Quién te dice que me la olvidé, y no que la dejé a propósito? Sé que te gusta mi aroma.

Si me pongo más roja, voy a estallar. Evito mirarlo a los ojos a toda costa.

* * *

—Sos cálido.

—Soy el dios del fuego, Priscila. ¿Qué esperabas? ¿Un témpano?

—Pero es que sos un jötunn.

—La ilusión va más allá del aspecto, sabes. Has escrito sobre eso.

* * *

—No soy de tomar sol, la verdad —comento, viendo todo naranja por la luz del sol a través de mis párpados cerrados.

Oigo que suelta una pequeña risa, y se remueve en el pasto haciendo crujir las briznas secas. Luego algo roza mi mejilla, y supongo que es su nariz porque puedo sentir su aliento cuando habla.

—Yo tampoco. ¿Qué tiene de bueno?

—¿Vitamina D? —contesto encogiéndome de hombros.

—Si tú lo dices...

—¿Qué hacemos acá, entonces? Si ninguno de los dos es de tomar sol.

—No tengo idea. Tú me invitaste.

* * *

Decir que es un buen modelo es quedarme corta. Es magnífico, y más aún porque no se ha movido un milímetro desde el comienzo. ¿Siquiera respira?

—Sigo vivo —contesta con sorna, apenas moviendo los labios. Ni siquiera he preguntado en voz alta—. Es más fácil dibujarme si me quedo quieto, ¿no?

—La gente normal no se queda quieta así en serio. Se siente raro.

—No soy gente normal.

Sonrío de oreja a oreja. Tiene toda la razón.

* * *

—Estoy morida de frío.

—Qué aberración.

—Morida es más dramático. Deberías apreciarlo.

—Ya eres suficientemente dramática como para tener que exagerarlo.

—Estoy ofendidísima, y morida de frío igual. Prendé un fuego o algo.

Me abraza desde atrás y es tan alto que su mentón reposa sin problemas sobre mi pelo. Me aprieto contra su pecho como contra una estufa, y río.

—No era mi idea principal, pero bueno.