Ranboo recuerda los días en que se arrodillaba en su cama para orar antes de que las monjas apagaran las luces y le suplicaba a Dios que fuera el próximo niño en irse.
Era un buen chico; fue servicial, amable, humilde, fue todo lo que las monjas lo...
A diferencia de lo que la mayoría de la gente parece suponer, los dreamons no comen sólo carne humana. Es el mejor sustento para ellos, sí, del mismo modo que un buen filete es bueno para la mayoría de los humanos.
No es muy bueno a largo plazo. Los humanos pueden ser presas, pero también son depredadores por derecho propio. Su resistencia y fuerza son casi iguales a las de los dreamons.
Son, a falta de mejores términos, iguales.
Así que comer carne humana, aunque es una de las mejores cosas que pueden comer, no es lo más sostenible.
Pero se dan un festín con otras cosas.
Miseria.
El sufrimiento.
Magia. Energía.
La magia y la miseria, la miseria y la magia, aunque les alimentan un poco menos que la carne de un cuerpo humano, les alimentan lo suficiente para seguir adelante. La energía mágica aún más; cuando el humano sufre con muy poca energía, se derrumba sobre sí mismo. Haciendo más fácil el festín de la miseria.
Haciendo más fácil, quizás, comer la carne. Si un humano es empujado lo suficiente puede colapsar.
Es alegre ver tal evento, al igual que ver una estrella colapsar sobre sí misma.
Huele a miseria, viene del edificio de ladrillos en el que vive el chico alto. Hay grandes barras de hierro fuera de la ventana que cree que es donde el chico alto duerme por la noche.
A menudo escucha risas estridentes, cuando se esconde en las sombras de la tarde. Hay muchos niños bajo este techo. Todos tienen trozos de miseria y sufrimiento: sin familia, solos, sin familia, huérfanos. Huérfano.
No sabe por qué dedica tanto tiempo a cazar presas si todo el tiempo hubo un festín frente a él. Su estómago gruñe por la miseria que huele.
Necesita ser un cazador inteligente. Necesita ser inteligente.
Se esconde en las sombras y observa.
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Intenta recordar todo lo que puede de las dos últimas semanas, pero es difícil cuando pasan tantas cosas, sobre todo cuando tiene tan mala memoria como él.
Pero Ranboo lo escribe. No es lo más inteligente, ni lo más sabio, escribirlo todo. Ningún niño pequeño entra en su habitación, pero de vez en cuando una hermana asoma la cabeza para asegurarse de que está limpia y ordenada, o para comprobar sus estudios, y asegurarse de que está concentrado en lo que tiene que hacer. No puede escribir cuando una de ellas está allí.
Tiene.
Tiene miedo.
Tiene miedo de lo que hagan las hermanas con su diario. No es un miedo con el que haya tenido que lidiar nunca: la ansiedad de que otros niños lo encuentren y lo lean en voz alta y se rían, claro. Pero está solo en una habitación individual que se cierra con llave por la noche, con una silla bajo el pomo de la puerta y una campana atada a una cuerda por encima que seguramente despertará al menos a uno de los niños que duermen con luz en el pasillo.
