A letter.

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Sherlock tuvo que aprovechar el hecho de que aún no se sintiera muy mareado como para levantarse e ir por la tercera botella. Aún así se sentía algo somnoliento, su cabeza no dejaba de dar vueltas con las palabras de William mezclándose, usualmente usaría esa información para comprender la intención original, pero no podía pensar bien en primer lugar. Solo sabía que William estaba en su sala, soltando confesiones melancólicas y pasando sus últimas horas con él cuando podría estar en su casa hablando con el hermano que tanto se preocupaba por él. No importaba cuál era la situación en la que se veía envuelto con él, siempre le llevaba a preguntarse lo mismo: ¿por qué él?

William no había querido responder a esa incógnita. Tampoco terminaba de entender si él mismo lo sabía, y por más que insistió en que se lo explicara, no consiguió ni una respuesta aún. Se le había pasado por la cabeza aprovechar la situación, solo dejar que siguiera bebiendo y luego volver a cuestionarlo, pero se sentía injusto incluso para él, había algo en ese plan que le causaba un conflicto moral.

Se cansó de estar solo con sus pensamientos en la cocina, no había cosa más detestable que él silencio, pero podía contrarrestarlo con solo volver en sus pasos y tomar asiento nuevamente junto a William. Cuando había silencio en su presencia al menos era el tipo de silencio qué significaba algo y mantenía su cerebro fijado en que éste era su silencio, el acuerdo mutuo de disfrutar el ambiente simplemente porque él otro estaba ahí. No había una conversación forzada sobre el clima o cuestiones de trabajo, no había ruido que no quisieran oír.

Así que eso hizo. Volvió con una botella que había abandonado la noche anterior por lo que no estaba llena, pero era suficiente, estaba por llegar a su límite, si continuaba así la mañana siguiente ésta reunión se haría borrosa por más que se aferrara a los recuerdos ahora mismo.