7 de janeiro. Sete dias desde o início de 2015 e sete dias desde a morte de seu pai.
Aquele bastardo, ele pensa amargamente. No ano anterior, Derek Hale deixara bem claro que o odiava até as entranhas, aproveitando todas as oportunidades para jogá-l...
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"Onde você colocou os sacos de lixo?"
Derek cutuca a caixa com a ponta da bota, empurrando-a pelo chão. Stiles a para com seu tênis e puxa uma sacola.
"Obrigado."
O sol está realmente alto hoje, iluminando a sala com um feixe amarelo pálido ao mesmo tempo em que mergulha atrás das árvores. A luz manchada se filtra e beija os destroços do quarto, fazendo com que os pedaços de vidro do chão brilharem como diamantes. O colchão e a mobília quebrada foram levados para a garagem, as cinzas foram varridas, restando somente o assoalho de madeira enegrecida para trás. Stiles está ajoelhado no canto, pegando as últimas folhas mortas. As paredes foram limpas, o mofo e a tinta enegrecida foram removidos. Derek olha para tudo, surpreso com o quão vazio parece.
Ele não sabe o que o fez decidir fazer isso.
Mas esta manhã ele estava no pé da escada com uma caixa de sacos de lixo nas mãos, olhando para a sala com os pés grudados no chão. Depois de um tempo, Stiles se levantou silenciosamente do sofá, veio por trás dele com uma calça de pijama batman e disse: "Deixe-me colocar um jeans. Vou ajudá-lo."
Derek não disse não.
Agora, cinco sacos de lixo estavam empilhados ao lado da porta, amarrados e cheios de folhas mortas, cinzas e lascas de madeira. Isso é principalmente creditado a Stiles, que se limitou a limpar as plantas e a fuligem, deixando Derek lidar com os itens mais pessoais como o porta-retratos e as roupas velhas. Eles trabalharam o dia todo - Stiles saiu algumas vezes para trazer mais material de limpeza e pegar o almoço, Derek insistiu em que não estava com fome, ele acreditava que se saísse do quarto poderia não ser capaz de voltar.
Stiles trouxe um sanduíche e uma garrafa de água para ele de qualquer maneira. O sanduíche permaneceu intocado, a garrafa d'água estava vazia em um dos sacos de lixo.
Derek passa a mão pela testa e se força a ir em direção a um canto da sala que estava evitando. Ele não falou muito o dia todo; sua voz parece tê-lo abandonado desde que subiu as escadas. Stiles, no entanto, enchia o ar com um fluxo suave de palavras, tagarelando sobre tudo, desde a logística do lacrosse até os enredos de todos os sete filmes de Star Wars. Derek não poderia estar menos interessado, mas ele ouviu mesmo assim. Ele está grato pelo barulho, pois sabe que o silêncio o teria afogado em seus pensamentos.
Seus joelhos estalam quando ele se abaixa e pega a escova de dente azul abandonada entre os vidros quebrados.
"Então. O que você fazia aqui com isso?" Ele pergunta.
Stiles olha para o lado e estremece. "Eu estava sem pasta de dente, então fui procurar no seu banheiro ... E me distraí."
Derek balança a cabeça e joga a escova em um saco preto. É quase engraçado.
Ele pega o porta retratos na mesa de cabeceira ao lado, que guardara para o final. Ele o leva para a pequena pilha de objetos enegrecidos que manteria - o frasco de perfume de sua mãe, um par de abotoaduras de seu pai e um pequeno lobo de cerâmica que Cora tinha feito no jardim de infância para o Dia das Mães - mas ele não conseguia soltá-lo. Em vez disso, ele se levanta e olha para ele, incapaz de desviar os olhos dos rostos atrás do vidro quebrado. Provavelmente ele fica estático por um tempo, pois ouve Stiles vindo atrás dele.
