7 de janeiro. Sete dias desde o início de 2015 e sete dias desde a morte de seu pai.
Aquele bastardo, ele pensa amargamente. No ano anterior, Derek Hale deixara bem claro que o odiava até as entranhas, aproveitando todas as oportunidades para jogá-l...
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"Só estou dizendo que qualquer pessoa que tenha três secadores de cabelo claramente tem algo a esconder."
"Sim, seu corpo, caso você quebre outro."
A tarde brilha cinzenta através da janela, diminuída pelas lâmpadas quentes da sala. Derek está atualmente na escada colocando novos baldes (vinte e dois deles, Stiles contou) sob os pontos de vazamento no teto e Stiles está secando o último dos livros. Eles haviam voltado de Minton na noite anterior encontrando a casa encharcada, inundada e cheia de poças de água, resultado de Derek nunca ter conseguido preparar adequadamente a casa para chuvas torrenciais antes do aguaceiro da noite anterior. Eles tinham ficado acordados até tarde limpando tudo juntos, e Derek havia levantado às cinco para trocar os baldes. Para uma casa caindo aos pedaços ele a tratava com todo cuidado.
"Não sei, cara. Você ao menos lê esses livros?" Stiles pergunta e muda de posição pegando um dos romances mais leves que estão ao seu lado.
Ele está sentado no chão, de pernas cruzadas, perto da janela da sala de estar, com um secador de cabelo na mão, tentando salvar uma serie de livros úmidos. Há uma hora eles notaram que a estante tinha a infeliz localização sob um novo vazamento particularmente grande no teto, posteriormente encharcando a estranha coleção de títulos que Derek possuía. Ele empurrou a prateleira como se pesasse menos de uma pena e colocou um balde de plástico (do armário de baldes para vazamento) em seu lugar. As páginas oscilam para frente e para trás em pequenos leques de papel amarelo enquanto Stiles passa o secador sobre elas.
