7 de janeiro. Sete dias desde o início de 2015 e sete dias desde a morte de seu pai.
Aquele bastardo, ele pensa amargamente. No ano anterior, Derek Hale deixara bem claro que o odiava até as entranhas, aproveitando todas as oportunidades para jogá-l...
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Derek acorda com uma nota no balcão.
Ele fica parado na cozinha olhando para ela por mais tempo do que o necessário. É domingo de manhã, ele não tem certeza se deve rir, fazer cara feia ou ficar preocupado porque Stiles era geralmente um zumbi antes das 10h00, muito menos se levantava ou mesmo saía de casa antes dele. Ao ligar uma cafeteira e pensa em mandar uma mensagem para Scott, mas para quando seus ouvidos captam ruídos fracos do lado de fora, algo que soa como um tênis chutando ou para-choque de um jipe. Uma olhada pela janela confirmada, Stiles nunca conseguiu sair da garagem.
A porta da frente abre com um rangido como sempre, mas aparentemente Stiles está entretido demais, curvado sobre o capô do carro resmungando palavrões, para notar. Fevereiro estava chegando ao fim, marcando o pico do inverno em Beacon Hills. O ano ainda não tinha visto nenhuma neve, mas apesar disso, o frio cortante rompe o ar como uma praga de inverno, deixando um rastro branco de geada em cada superfície, cobrindo uma varanda e as árvores próximas com intrincadas costuras de renda gelada. Está frio, muito frio, o suficiente para causar problemas com o carro.
"Vamos, não faça isso comigo", Stiles murmura e se agacha, batendo no para-choque com o ombro e depois com as mãos, quando o jipe não se move. "Foda-se merda, seu pedaço inútil de lixo, foda-se. Foda-se o inverno, foda-se tudo!"
Derek se inclina contra o batente da porta e observa por um minuto, se divertido quando Stiles muda das mais variadas maldições para desculpas arrulhadas e passa a palma da mão suavemente sobre o capô, como se o carro fosse um uma criança birrenta. Ele morde o polegar e salta na ponta dos pés, os dedos tamborilando na nuca enquanto estuda os pneus dianteiros. Derek tenta revirar os olhos e acaba reprimindo um pequeno sorriso, porque Stiles parece muito com o seu eu de antes.
Passaram-se algumas semanas desde aquela pequena conversa franca na floresta, um evento que parece ter sido retirado de um peso dos ombros de Stiles. Ele estava mais animado recentemente - peculiaridades sutis como coçar a bochecha ou torcer o nariz, pequenas ações, mas que falavam muito. Além disso, o nível de atrevimento da casa tinha saltado de quase inexistente para uma guerra completa de sarcasmo, quase como nos velhos tempos. A única diferença era que a parede invisível de tensão entre eles parecia ter desmoronado de várias maneiras, o que era novo e inesperado, mas não desconfortável.
Derek fica parado observando até Stiles chutar o para-choque e agarrar seu pé com um grito, pulando e xingando, a dor estampada em seu rosto. Ele decide que, provavelmente, deve ajudar antes que o garoto se machuque de verdade.
Descendo a varanda e os degraus rangem ofensivamente, o barulho se perdendo sob os murmúrios de Stiles.
"Me desculpe, baby, eu não quis dizer isso. Por favor, mexa-se por mim? Vamos, eu vou te levar para um belo passeio, sim? Encher você com aquela gasolina de luxo cara do jeito que você gosta, se você apenas porra- "
