7 de janeiro. Sete dias desde o início de 2015 e sete dias desde a morte de seu pai.
Aquele bastardo, ele pensa amargamente. No ano anterior, Derek Hale deixara bem claro que o odiava até as entranhas, aproveitando todas as oportunidades para jogá-l...
Aproveite agora para pegar seu laptop, acomode-se em algum lugar aconchegante e coloque sua 'playlist' favorita.
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
___UM MÊS DEPOIS___
O céu brilha um azul claro enquanto Derek olha para a mansão.
Seus olhos vagam pelas vigas e pela porta enegrecidas, pela varanda desgastada e param na janela do quarto de Cora antes de se voltarem para o ponto no telhado onde sua pipa ficou presa na terceira série, bem ao lado do pequeno terraço técnico onde ele e Laura costumavam se esconder quando estavam em apuros. Eles se voltam para o lugar onde seu pai costumava fazer churrasco perto da garagem e para jardim onde os girassóis de sua mãe costumavam se virar em direção ao sol.
Às vezes, quando a luz acabava, eles se reuniam na sala de estar e contavam histórias de fantasmas e, na calada da noite, os pequenos pés de Cora a levavam ao seu quarto e onde ela se enfiava na cama com ele. Ele se lembra de descascar a tinta da parede do banheiro do segundo andar enquanto esperava o chuveiro esquentar e da bronca que sua mãe lhe deu duas semanas depois, de como Laura deixava as almofadas do sofá desalinhadas só para irritá-lo, as mesmas almofadas que foram usadas como proteção quando seu pai insistiu em lhe ensinar a andar de bicicleta.
Quando ele era pequeno, seu pai costumava provocá-lo por ser baixo demais para olhar através da janela da cozinha, ou para colher ameixas na árvore que costumava crescer no jardim. Todo o mês de junho o ar se enchia com o cheiro de borracha queimada de pneus porque Laura insistia em dirigir em círculos na clareira à frente da casa quando seus pais viajavam de férias, julho fedia a suor lembrando a vez em que o ar condicionado quebrou e agosto não conhecia cheiro melhor do que cachorro-quente na grelha. Num verão seu pai pintou o exterior da casa de azul e três dias depois, sua mãe pintou de amarelo por cima, uma cor que não é mais visível na madeira podre.
