7 de janeiro. Sete dias desde o início de 2015 e sete dias desde a morte de seu pai.
Aquele bastardo, ele pensa amargamente. No ano anterior, Derek Hale deixara bem claro que o odiava até as entranhas, aproveitando todas as oportunidades para jogá-l...
A vida na casa do Hale era meio monótona, para ser honesto.
Stiles passa a maior parte do tempo no quarto que Derek dera a ele e, apesar de seus esforços teimosos para permanecer leal ao antigo quarto, o atual estava começando parecer bem mais confortável. Era silencioso, espaçoso e a atmosfera vazia parecia amortecer sua ansiedade muito mais do que um saco de papel enfiado no rosto jamais faria. Em particular, ele gostou da cama. Ela era como um ninho felpudo de penas felpudas embrulhadas no que ele estimou serem lençóis de setecentos fios. Ele achou estranho porque antes de sair de sua antiga casa era impossível dormir um pouco, mas agora era impossível resistir ao sono. Os travesseiros ultramacios que Derek lhe fornecia apenas encorajavam suas pálpebras caídas e, na maior parte do tempo, ele apenas tomava um par de Advils, rastejava para baixo do edredom e desmaiava durante a maior parte do dia. Era mais fácil assim, em vez de ficar acordado com sua dor.
Ele arrumou sua bagunça, limpou a pasta de dente caída da pia e todo o resto (depois que ele pegou Derek franzindo o nariz ao chegar perto, ele percebeu que seria melhor começar a escovar novamente). Fora da cama, ficava sozinho, o que era bom porque Derek também ficava sozinho. Na verdade, eles mal se viam fora das duas vezes por dia, quando ele se arrastava para fora das cobertas e cambaleava para o banheiro ou vagava até a cozinha para tomar um copo d'água, muitas vezes passando pelo lobisomem inescrutável no sofá ou fazendo elevações na barra perto das janelas da frente.
Derek sempre ficava tenso ao ouvi-lo, muitas vezes parando brevemente para olhar para ele com aquelas sobrancelhas franzidas idiotas, mas nunca pronunciava uma palavra em sua direção. Isso agradou e enfureceu Stiles ao mesmo tempo, porque ele nunca sentiu muita vontade de falar de qualquer maneira, mas ainda assim seria bom saber o que diabos o rabugento barbudo estava pensando de vez em quando.
Escrever palavras, no entanto, era aparentemente algo com que o lobisomem podia lidar. Às vezes, Stiles ia à cozinha e descobria pequenas anotações no balcão, rabiscadas em maiúsculas bagunçadas como seu pai costumava fazer.
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Eles sempre o divertiam, fazendo-o soltar risadinhas sem humor que mais pareciam suspiros perplexos. Ele não sabia por que o cara se incomodava, mas uma pequena parte dele gostou das notas de qualquer maneira.
E tudo ficou assim por cerca de uma semana. Ele havia se acostumado com sua rotina diária de sono, Advil, banheiro e, então, repetia tudo de novo. Afastado o mundo, ignorando o lobisomem carrancudo meditando no corredor. O silêncio encheu os corredores como um sonho vazio, totalmente em contraste com os terrores noturnos vívidos que atormentavam sua mente durante o sono, embora, por alguma razão, não tenham ocorrido com tanta frequência desde que ele se mudou. Talvez fosse a espuma de memória, porque certamente não tinha nada a ver com o cara na outra sala, que agia como se houvesse uma parede invisível entre eles.
As notas adesivas amarelas continuam aparecendo, e todas as vezes Stiles discutia se deveria realmente aceitar qualquer uma das ofertas, mas sempre evitava o pensamento, deixando-as intocadas no balcão antes de retornar silenciosamente para o quarto. Se ele saísse novamente mais tarde, eles teriam sumido, adicionados à pilha descartada na lixeira da cozinha. Derek nunca mencionou isso e Stiles também não.
