7 de janeiro. Sete dias desde o início de 2015 e sete dias desde a morte de seu pai.
Aquele bastardo, ele pensa amargamente. No ano anterior, Derek Hale deixara bem claro que o odiava até as entranhas, aproveitando todas as oportunidades para jogá-l...
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O dia em que Derek chegou em casa e encontrou Stiles desmaiado no chão é um dia que ele não quer repetir, nunca mais.
Ele percebe que algo está errado ao se aproximar da porta já com as chaves na mão enquanto sobe os degraus da varanda. A experiência de toda uma vida como lobisomem lhe ensinou que um arrepio repentino na espinha geralmente indicava que algo estava errado, por isso quando ele irrompe e descobre Stiles caído de bruços no meio da sala, ele não pode dizer que é de todo uma surpresa. Aquele teimoso, idiota não tinha comido metade do que deveria e, aparentemente, finalmente o custo dos seus atos o alcançou. Mas, ao avistar a forma caída e sem vida de Stiles, um pavor como nenhum outro apodera-se dele, porque ,por uma fração de segundo, ele pensa que Stiles poderia ter feito outra coisa ...
Algo pior.
O saco de papel com mantimentos em seus braços atinge o chão como um 'tapa' amassado, derramando laranjas e amassando uma caixa de leite que agora se espalha na madeira, enquanto ele dispara até Stiles e se agacha, rapidamente agarrando seus ombros e o virando. Stiles tomba como um boneco de pano molhado, os membros balançando frouxamente com o movimento. Ele está desmaiado, sem resposta e absolutamente encharcado de suor. O cabelo escuro e despenteado gruda em sua testa úmida como fios de algas marinhas espalhadas pela costa, o que faz sua pele parecer como alabastro descolorido. Ele está pálido, muito pálido, mesmo para Stiles, e seus batimentos cardíacos estão fracos e irregulares. Há também um pequeno hematoma na bochecha esquerda, provavelmente de onde seu rosto deve ter batido nas tábuas do assoalho.
Uma série de maldições escapam de sua boca em murmúrios maldosos enquanto ele sacode Stiles pelos ombros e bate em suas bochechas em um esforço para acordá-lo, talvez um pouco mais forte do que o necessário, mas ele está com muita raiva - com raiva de Stiles por não se importar o suficiente para comer, mas esta mais zangado consigo mesmo por não ter interferido antes. Ele tinha visto como Stiles se esquivava dos armários, olhando as refeições como se a comida fosse misturada com arsênico e inventando desculpas para não comer. Enquanto isso, tudo que Derek fez para ele se acumulou na geladeira, intocado. Ele decidiu não forçar, deixar Stiles ter seu espaço, na esperança de que, mais cedo ou mais tarde, ele sairia dessa por conta própria.
E agora o garoto estava esparramado no chão em choque hipoglicêmico, tudo porque ele, seu novo e covarde companheiro de casa, não se esforçou o suficiente para fazê-lo sentar e comer a porra de uma refeição.
Finalmente Stiles volta, embora por pouco. Derek consegue arrastá-lo para o sofá, notando com o cenho franzido como ele é leve. A curva áspera de suas costelas sobressai por baixo de sua jaqueta quando ele o joga contra as almofadas, e seu olhar se desvia instintivamente para o rosto acinzentado do adolescente.
Ele se xinga mentalmente no caminho até a cozinha e na volta, suspirando aborrecido quando percebe como colocar uma lata de refrigerante na boca de Stiles se mostra uma tarefa dificil. A cabeça do humano pende indolentemente para o lado, os dedos frouxos e inúteis em torno da bebida, e Derek está convencido de que, de alguma forma, em seu estado semilúcido, Stiles o está testando; desafiando-o a ver o quão longe ele ultrapassaria a parede invisível entre eles para fazer o líquido passar por seus lábios.
