Hermione Granger siempre ha intentado hacer del mundo un lugar mejor, cuando se entera de que Severus Snape está en San Mungo solo en coma sin que nadie en el mundo se ocupe de él, se encarga de sentarse con él y mostrarle algo de amabilidad. Dijero...
El sanador había enviado a Hermione a su casa ese día después de revisar a Severus. No había ni un solo indicio que mostrara que había recuperado momentáneamente la consciencia y, aunque lo hubiera hecho, no tendría la fuerza suficiente para agarrarle la muñeca con tanta fuerza como para hacerle daño. Cuando alguien no usaba su cuerpo durante más de un año, la fuerza era cuestionable en el mejor de los casos.
Se había enfadado, quería agarrar al sanador por la túnica y sacudirlo hasta que la escuchara, no era ninguna tonta y sabía de lo que había sido testigo, no obstante, se marchó al tranquilo refugio de su casa entre las colinas onduladas, su pintoresca casita encaramada en la cima de la colina más alta con vistas a nada más que el paisaje. Compró la pequeña casa de campo con acres y acres de tierra con la idea de que tal vez un día, ella abriría un santuario de animales mágicos, pero en este momento, tenía asuntos más importantes que atender.
Le gustaba vivir una vida sencilla, sola. Se rodeaba de sus libros y de su sed de aprender más de lo que ya sabía y solía alejarse de la compañía de los demás. Claro que seguía queriendo mucho a sus amigos, pero ellos ya no la entendían y, a decir verdad, ella tampoco los entendía a ellos.
Todos tenían puntos de vista muy diferentes sobre la guerra y las secuelas, Harry estaba feliz de ser el héroe, el chico del cartel para salvar el mundo de los magos tal y como lo conocían. No le importaba recibir los elogios que todo ello conllevaba, no le importaba la fama que el papel le proporcionaba. Ron era muy parecido, aunque no tan convertido como Harry, y Hermione podía sentir a veces una leve animosidad entre ambos.
Hermione, por el contrario, pensaba a diario en las repercusiones de la guerra y siempre se machacaba por ello. La mayoría de las veces se le pasaba por la cabeza el qué, el por qué y el quién, y pensaba en una forma mejor de haber derramado menos sangre. Tal vez sus amigos seguirían vivos si las cosas hubieran sido diferentes. Era estúpido, por supuesto, castigarse por algo que no podía retroceder en el tiempo y cambiar, pero aún así le molestaba a diario.
No le gustaban las fanfarrias y los elogios, sino marcar la diferencia y cambiar el mundo con una pequeña acción cada vez, y eso, por lo general, le gustaba a mucha gente que conocía. Sólo pensaban que debía ocuparse de sus propios asuntos y seguir con sus días en lugar de interferir en las vidas de los demás en un intento de mejorarlas.
Suspiró con rabia mientras cruzaba la puerta de su casa y Crookshanks se apresuró a apartarse de su ira cuando se quitó los zapatos de una patada con tal fuerza que salieron volando por la habitación y se estrellaron contra la pared con un sonoro golpe.
Todavía no podía creer que la Sanadora no hubiera escuchado ni una sola palabra de lo que había dicho y eso le había agriado el humor más de lo que probablemente debería. No era obtusa, sabía de lo que había sido testigo y no le gustaba que la hicieran pasar por loca.
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Los ojos de obsidiana se abrieron con fuerza, la respiración rasposa se inhaló con fuerza. Una mano temblorosa cardó su cabello, los ojos se ajustaron a la oscuridad de la habitación en la que se encontraba. ¿Dónde estaba?
Los sonidos extraños que le llegaban a los oídos le hicieron estremecerse, ¿por qué había tanto ruido aquí y dónde estaba ella? La chica de voz suave que se sentaba con él, su cálida piel tan acogedora sobre la suya, como el sol besando su piel en un frío y borrascoso día de invierno que le calentaba hasta el fondo del corazón.
Lily, era Lily, tenía que serlo. Conocía la inocencia de su voz y el tacto aterciopelado de su piel. Siempre hablaba de Harry y de su mejor amigo, Ron. Aunque la última vez que había visto a Harry no era más que un bebé, un recién nacido al que logró vislumbrar. ¿Dónde estaba James? Ella nunca lo mencionaba. A menos que él... Los ojos se abrieron de par en par en una mezcla de horror y regocijo. Tal vez James estaba muerto.
Una mano temblorosa serpenteó hasta su cuello, algo le constreñía la respiración y el movimiento sustancialmente las yemas de sus dedos trazaron la tela que cubría su cuello con fuerza.
Se sentía tan cansado y tan débil, tembloroso y mareado. Nunca se había sentido tan indefenso en mucho tiempo. ¿Estaba herido? ¿Había sentido la ira del Señor Tenebroso después de alertar indirectamente a Lily para que se escapara con Harry? No recordaba que se hubiera escapado, pero supuso que sí, después de todo, había estado allí hablando con él y cogiéndole la mano como a un viejo amigo y contándole sus preocupaciones y deseos en la vida.
Deslizando las piernas por el lado de la cama, trató de ponerse de pie con todas las fibras de su ser, se obligó a sí mismo, se dijo que podía hacerlo, pero no pudo. Se golpeó contra el suelo y aterrizó con un ruido sordo en un montón indigno en el suelo, con las piernas curvadas debajo de él, la espalda desplomada contra el duro marco de metal de la cama.
Estaba enfadado consigo mismo, sólo quería levantarse e irse. ¿Dónde estaba su varita? Buscó frenéticamente en su túnica, pero no había nada más que unos frascos vacíos en los bolsillos. Se llevó las manos a la cara con impotencia mientras contenía un sollozo furioso y estrangulado. Su propio rostro despertó su interés mientras se pasaba las manos por la barba. ¿Cuánto tiempo lo habían tenido cautivo aquí? ¿Quién lo mantenía aquí contra su voluntad y por qué no podía moverse? Tenía una pregunta tras otra y ni una sola persona que estuviera aquí para ayudarla o responderla.
Intentó ponerse en pie de nuevo, pero no lo consiguió; sus brazos, que soportaban todo su peso, temblaban cansados bajo su huesuda estructura, ya que había perdido una buena cantidad de peso en el último año. Gruñendo con rabia, lo intentó de nuevo, pero sus brazos volvieron a ceder. Nunca se había sentido tan indefenso en su vida.
"Ayuda", trató de gritar pero sólo salió un susurro débil y apenas audible. "Lily", sollozó, sujetando su cabeza entre las manos de nuevo, sin saber qué hacer exactamente. Débil e incapaz de mover la parte inferior de su cuerpo estaba a merced de quien viniera a rescatarlo, si es que alguien lo hacía y quién sabía cuándo sería eso.
Y entonces, como si su llamada hubiera sido atendida, la puerta de la habitación en la que se encontraba se abrió, irrumpiendo un torrente de luz que asaltó sus retinas. Con un leve respingo, la joven que entró en la habitación dio un grito de lo que parecía una sorpresa total mezclada con terror, parecía haber visto al mismísimo Voldemort de pie ante ella mientras daba unos pasos rápidos hacia atrás, saliendo de la habitación y gritando para que los demás vinieran.
Antes de que se diera cuenta, había una plétora de personas zumbando por la habitación, ayudándole suavemente a volver a la cama.
"¿Dónde está ella? graznó, la única pregunta de la que quería saber realmente la respuesta.
"¿Quién?" La joven enfermera le puso una segunda almohada debajo de la cabeza y, al mismo tiempo, le aflojó un poco el vendaje del cuello.
"Lily, Lily Potter. Ha venido, se ha sentado y ha hablado".
La enfermera le lanzó una pequeña y triste sonrisa: "Esa no era Lily Potter, Severus. Esa era Hermione Granger".
Parpadeó rápidamente como si no entendiera del todo lo que la chica había dicho. "¿Hermione qué?" logró atragantarse con tristeza. Ni siquiera conocía a una Hermione Granger y ahora, estaba aún más confundido que cuando se despertó.
"¿Y dónde está Lily?" Las palabras pronunciadas en voz baja pasaron por unos labios delgados y secos, con el dolor grabado en las duras líneas de su rostro mientras parpadeaba rápidamente a la enfermera que ahora le retiraba el vendaje del cuello mientras todos los Sanadores se reunían a su alrededor con el mayor de los asombros.
La enfermera le puso una suave mano en el hombro. "Lily Potter está... Lily está, tal vez esté por aquí para verte más tarde". Supuso que sería mejor la mentira para el hombre confundido que claramente no tenía ningún control de la realidad que someterlo a la angustia ahora mismo.
