Orkanens förbannelse: Kampen mot klockan

Kapitel 1

Lägret, nutid.

Skratt och hojtande välkomnar honom när han kliver in i lägret. Män, kvinnor och ickebinära personer klädda i slitna kläder höjer sina bägare med stulet vin åt mannen som gav dem ett nytt liv. Med ett stelt leende nickar Vaeril mot folket som försöker fånga in honom i dans, samtal eller flörtande. Men längtan efter en varm måltid och hans mjuka säng övervinner behovet att vara ledaren de vill han ska vara. Därför drar han ner luvan över sitt huvud och med lätta steg kilar han förbi de mindre tälten där ljuset från brasorna inte kan nå honom. Tills han kommer till tältet i lägrets hjärta. 

Lättnaden av att återigen vara omringad av tältets skydd får axlarna att sänkas. Ljudet av de fulla blockeras av den magiska duken som gjorde honom fattig. Men aldrig kommer han ångra köpet, för att leva bland högljudda ligister har gett honom tillräckligt med huvudvärk. Han drar av sig luvan med ett lättat andetag när den välbehövliga tystnaden välkomnar han när duken dras igen bakom honom. Suckande hänger han jackan prydligt på skrivbordsstolens ryggstöd. Slätar till det slitna svarta lädret som en gång var vitt. Vaeril gnuggar pannan med handen i hopp om att minska värken ovanför ögonen och sjunker ner i stolen. Spegeln gammal och blek suddar hans utseende, men han behöver inte se sig själv för att veta hur han ser ut. Han känner sig lika sliten som han ser ut.

Han sluter ögonen och låter knastret från brasan vagga honom i en frid. Halvsovande hör han knappt duken öppnas och stängas, inte heller känner han doften av Mindras välsmakade gryta. Det är först när varsamma fingrar sakta dras genom det korta håret som han svävar ur dvalan. En lindrig känsla av läppar mot pannan fortsätter fingrarna massera hårbotten tills Vaerils ögonlock fladdrar öppna. 

"A mafri, välkommen tillbaka." I det låga skenet från de levande ljusen runt om tältet mörknar Remiels ögon tills nästan svart. "Du ser hemsk ut." Han nuddar ömt de mörka påsarna under alvens ögon. Himlande med ögonen sträcker Vaeril på sig och stirrar hungrigt på de två tallrikarna ställda på skrivbordet. "Du behöver sova." Remiels låga men djupa röst hörs bakom honom likt en förförisk vind. En rysning dras genom kroppen.

"Jag kan sova när han är hemma."

Klickande med tungan skakar Remiel med huvudet innan han kliver runt stolen så han kan sjunka ner i hans famn. Vingarna som vanligtvis hänger från hans skulderblad, är försvunna under huden. Med armarna runt Vaerils nacke ler han mjukt. "Hur ska du kunna rädda honom när du inte ens kan hålla ögonen öppna, a mafri?" Smeknamnet får Vaerils läppar att rycka till i ett svagt men äkta leende. Det för honom till första gången dem träffades för många månader sedan, när Remiel nästan högg av honom huvudet. A mafri, min orkan.

"Tre månader, Remiel ..." suckande lägger alven huvudet mot ängelns hårda axel. Känner värken stiga i bröstet igen av tanken på den rufsiga blondinen som aldrig kan låta tystnaden gå för länge. 

"Jag vet. Jag känner det också. Men prins Faeynor kan inte ignorera oss längre." Den äldre mannen sträcker sig mot tallrikarna och med ett litet leende som endast Vaeril eller Erendriel kan se, ger han ena tallriken till Vaeril. "Ät upp. Sedan ska du sova."

Även om han inte kan hejda sitt leende, himlar Vaeril med ögonen. Men tar tacksamt emot tallriken och tillsammans i tystnaden äter de grytan. När maten väl är uppäten är det omöjligt för Vaeril att hålla ögonen öppna och dras snabbt in i sömnens famn. Remiel som lämnat disken vid Mindras tält skakar på huvudet när han får syn på den sovande alven i den obekväma stolen. Han går snabbt över den fluffiga mattan som Vaeril insisterade på, lyfter upp honom i sin famn och lägger honom försiktigt ner i sängen. I skydd från nyfikna ögon låter han vingarna expandera ut genom skårorna på ryggen och andas lättat ut. I sina 200 år har han aldrig gillat gömma sina vackra vingar som visar vem han är. En nefilim, född från två fallna änglar som lämnade honom att dö.

I bara underkläder kryper han varsamt - för att inte väcka den snarkande alven - ner i sängen. Noga med att alltid ha dolken i hands, slappnar han långsamt av bakom Vaeril. Remiel lägger armen runt sin älskare, drar honom närmare och andas in hans söta doft. Hur han någonsin kunde avsky denna doft är ett mysterium för honom. Ovanför det blonda håret fladdrar de levande ljusen som en påminnelse att släcka dem. Remiel knäpper med fingret och med ens omringas de av mörkret. Gäspande gosar han ner sig intill sin älskare, slänger vingen över han som ett extra skydd och det dröjer inte länge förrän sömnen har hans grepp om dem båda.