Emerald Feathers (Traducción) ✔️

Capitulo 12: La muerte, lágrimas y arrepentimiento

Más tarde, cuando el sol se ocultó y la luna menguante ocupó su lugar, unos pasos silenciosos resonaron de nuevo en las mazmorras.  Se escucharon gemidos cuando los prisioneros notaron la llegada de un nuevo carcelero, pero ninguno de ellos levantó la vista para comprobarlo.  El miedo corroía sus huesos cuando, incluso en la oscuridad, las pocas fuentes de luz proyectaban una sombra de grandes alas sobre el suelo.

Los prisioneros presionaron sus cuerpos contra la pared de piedra, su piel sensible dolía sobre el material helado.  Pero ya estaban acostumbrados, años, meses o días en ese lugar, te hacían consciente de que no saldrías con vida.  Muchos preferirían la muerte al miedo y al dolor, pero el Señor Oscuro no era un hombre amable y no deberían haberlo irritado.

Algunos suspiraron aliviados mientras los pasos pasaban frente a sus celdas sin detenerse, la sombra de sus alas caía sobre ellos como un manto oscuro.  La figura caminó hasta el fondo de la celda, el crujido del metal señalaba la apertura para que alguien entrara.  Los prisioneros se taparon los oídos con las manos, maldiciéndose por pensar que alguna vez podrían haber conspirado contra el Señor Oscuro, y esperaron los gritos de dolor.

Los gritos nunca llegaron, porque en el momento en que la figura entró en la celda, caminó hacia el prisionero caído en silencio, ni siquiera se escuchaba su respiración.  Dumbledore gimió en el suelo, y la figura se agachó junto al anciano, su cabello oscuro y desordenado le caía sobre los ojos.

"¿Ya regresaste, Tom?"  Murmuró el ex director, la sangre brotaba de las heridas en su boca mientras sus labios se movían con esfuerzo.

La figura inclinó su rostro hacia un lado, notando el tono condescendiente en la voz del anciano.  "Yo no soy Tom".  El susurro fue directo a los oídos de Dumbledore, quien levantó precariamente la cabeza para encarar a la persona arrodillada a su lado.

El único ojo sano del ex director se abrió como platos.  "¿J-James?"  Tartamudeó, levantando una mano nudosa como si quisiera tocar a la persona.  “¿H-ha llegado mi hora?  ¿Viniste aquí para llevarme... lejos?  ”

La pequeña figura esquivó el toque.  "Yo no soy James Potter".  El ruido de las sibilancias de Dumbledore fue el único sonido en la habitación durante unos segundos.  "Era mi padre".

"¿H-Harry?"  El anciano tartamudeó en estado de shock, sus ojos se volvieron instintivamente para mirar las grandes alas verde esmeralda en la espalda del adolescente.  Dumbledore hizo un gesto en estado de shock, sus piernas temblaban mientras trataba de levantarse.  "Tom sabe que estás aquí... ¡te va a matar, Harry!"

Una mano pequeña pero firme agarró el hombro de Dumbledore y lo obligó a sentarse en el suelo.  El adolescente se quedó en silencio, sin responderle al ex-director, sus ojos notando cada corte, moretón y cicatriz en el cuerpo del anciano.  Se dio cuenta de los huesos que sobresalían, la piel caída y sin vida, y trató de imaginar a Dumbledore saludable, poderoso, una figura de autoridad.

Luego pensó en Tom, más joven, tal vez de once años, delgado por el hambre pero todavía tan emocionado de ver un mundo nuevo que lo sacaría de su miseria.  En su propia mente, los ojos rojo sangre se volvieron verde esmeralda, y ese niño de once años que imaginó que sería Tom se convirtió en él mismo.

Apretando sus manos en puños, el adolescente extendió sus alas detrás de su cuerpo, la imagen de un hombre poderoso sobre el pequeño Tom marcando su mente.  Susurrando más para sí mismo que para el ex director.  "Nunca volverás a lastimar a Tom".

Y luego la punta afilada de su ala fue presionada contra la piel envejecida de la garganta de Dumbledore.  Los ojos del niño se dirigieron automáticamente al único ojo del anciano, y forzó su ala.  El ojo del anciano se cerró cuando el grotesco corte en su garganta salpicó sangre por el suelo de la mazmorra.

El adolescente se puso de pie, sus extremidades temblaban mientras miraba el daño que había hecho.  Frotándose las manos con furia, envolvió su abrigo de piel marrón con más fuerza alrededor de su cuerpo, disfrutando de la calidez del regalo de Tom.  Dio media vuelta y volvió a salir de la celda, prácticamente corriendo mientras las lágrimas corrían por sus mejillas.

Todo esta bien.  Está bien.  Hirió a Tom.  Al igual que esos otros te hicieron a ti.  Se lo merecía.

"¿Qué dijiste?"  Tom prácticamente gritó, su magia arremolinándose a su alrededor con violencia.  El mago se tambaleó hacia atrás, con los ojos muy abiertos mientras miraba los terribles ojos del señor oscuro.

"Lo siento, mi señor, cuando fui a verlo, ya estaba muerto-" Tartamudeó el carcelero.

Tom cerró los ojos con fuerza, evitando que viera el cadáver de Dumbledore.  El anciano había muerto de manera similar a la de su sirviente, un corte preciso en el cuello, matando en pocos segundos, casi sin dolor.  "¿Quieres decir que alguien pasó junto a ti en tu turno, sin que te dieras cuenta y mató a Dumbledore?"  Escupió enojado.  ¿Qué estabas haciendo, Davies?  ¿Dormido?"

Las mejillas del hombre se pusieron rojas y Tom gruñó cuando se dio cuenta de que el hombre en realidad estaba durmiendo en su turno.  "Bien. Tienes una larga estadía en las mazmorras, solo que esta vez, eres un prisionero".

Golpeó al hombre con estupefacción en la cara, y les indicó a los otros mortífagos que llevaran al mago.  Tom se quedó solo con el cuerpo de Dumbledore cuando se dejó la puerta.  Gritó de frustración, sin importarle si alguien estaba escuchando, su magia se apoderó de su cuerpo, una fuerza resonante que se estrelló contra los muebles, rompiendo estantes y formando grietas en las paredes.

De alguna manera, ayer todo salió mal.  Su relación con Harry en fragmentos, la repentina muerte de Dumbledore.  Tom se sentía perdido por primera vez en años, sin saber qué se suponía que debía hacer para arreglar las cosas con Harry, y ahora tenía que iniciar una investigación para averiguar quién era el traidor que había matado a Dumbledore.

Se paró en medio de lo que quedaba de su oficina, trozos de madera volaban a su alrededor mientras su magia descontrolada destruía todo hasta que solo quedaban fragmentos.  Tom nunca notó los ojos verde esmeralda que lo miraban preocupados desde su ventana, preguntándose si había hecho lo correcto al matar a Dumbledore.