Algo termina, Algo Empieza

Capítulo 1: El Renacimiento

Fue en medio del caos y el ruido -débil, amortiguado, pero ruido al fin y al cabo- cuando recuperó la conciencia. Su último recuerdo fue el de una cama de hospital con un colchón rígido y una manta abrasiva, nunca suficiente para mantenerla caliente, así como un sonido agudo e interminable, ambos disueltos lentamente en una suave oscuridad. Su último arrebato de conciencia antes de eso todavía empapaba su alma angustiada, una mezcla adormecedora de remordimientos y desesperación. No había hecho nada realmente malo durante su vida, pero tampoco había nacido nada realmente bueno de sus manos. Había sido una de esas anodinas e incontables almas que vagaban por la vida sin propósito ni voluntad, sin esperanza ni brillo.

Y lo lamentaba. Se arrepentía tanto... No había dejado a nadie pensando en ella, no quedaría en la memoria de nadie. Al menos en eso era inusual, pero qué triste irregularidad era. Sabía que, dentro de unos años, sólo sería un nombre en una lápida dañada, rodeada de otras cubiertas de flores y amor.

Murió sola, como sabía que lo haría, en una pequeña habitación de hospital reservada a los pacientes moribundos -por supuesto, aquí nunca utilizaban esas palabras-. Sus únicos amigos habían sido un ordenador portátil, fiel hasta el final, y un lector electrónico que le hubiera gustado utilizar más a menudo. Probablemente el gobierno se los confiscaría para intentar pagar su factura del hospital, ya que no tenía padres, ni hijos, ni amantes. No lo sabía y no se atrevía a preocuparse. Pero aun así, le dolía, de una manera etérea.

En el último momento antes de cerrar los ojos, ese momento borroso y cansado grabado en su mente para siempre, había utilizado su último pensamiento consciente para rogar por otra oportunidad. Nunca había creído en Dios ni en otras deidades. Las guerras de fe siempre le habían parecido vanas. Y sin embargo, allí estaba, suplicando algo que no entendía del todo, a una entidad desconocida y todopoderosa. Y sin embargo, allí estaba, con su deseo concedido.

No entendía lo que ocurría a su alrededor, los ruidos seguían siendo tan apagados que se mezclaban en sus oídos, una agitación que sólo sentía porque hacía que el aire se moviera alrededor de su cuerpo. No podía ver, y su sentido del olfato también estaba alterado.

Las manos fueron lo primero que reconoció, o más bien su tacto sobre ella, su piel cálida, sus callos asfixiados por el tiempo, y su tamaño... su enervante tamaño enorme, la forma en que la levantaban como si no pesara nada y se hubiera vuelto minúscula. Sobresaltada, abrió la boca para hablar, pero sólo un largo grito escapó de sus labios. Sólo pudo detenerse para respirar, y luego llorar un poco más.

Y entonces las manos la colocaron sobre algo suave, algo cálido y seguro y correcto. La sensación fue tan impactante que apaciguó los gritos que resonaban dentro y fuera de ella. El mismo instinto que la había hecho gritar la hizo soltar ahora un ruido diferente, un gemido animal lleno de satisfacción. Una de sus piernas se movió, y luego...

El sueño, por fin, le llegó como una bendición, como si acabara de correr una maratón imposible.

Tardó un tiempo estúpidamente largo -meses- en comprender lo que le había sucedido. Nunca pensó que fuera posible. Para ella, la reencarnación era sólo una ficción. ¿Pero no era lo que ella había pedido, en cierto modo? ¿No era esto una señal de que esa entidad superior, sea lo que sea, había escuchado su última y única plegaria, y había decidido darle otra oportunidad? Había que tener cuidado al desear algo: a veces, se obtenía exactamente lo que se había pedido, pero de una manera que no se había previsto. Siempre había un escollo.

Y, sin duda, ella no había previsto la reencarnación.

Parecía tener todos sus recuerdos anteriores, un hecho que venía con sus propios inconvenientes. El peor de ellos era sin duda el aburrimiento. Estaba casi segura de que los bebés, al menos los bebés normales, no conocían el aburrimiento. De hecho, no conocían mucho. Para ella, el aburrimiento era un dolor. Dormía mucho, claro, pero seguía pasando demasiado tiempo tumbada o medio sentada, dependiendo de la voluntad de sus padres, mirando un mundo todavía demasiado borroso para ser visto por sus ojos de niña. Sus comidas empezaban y terminaban, cada una similar a la anterior, siempre justo en el momento en que empezaba a sentir hambre. Eso probablemente significaba que estaba bien cuidada. Eso esperaba, al menos.